Charlas de Cantina

Ojos diablos

2011-07-10T18:52:00.002-04:30

Cuando abrí el correo electrónico que Víctor me envió, el corazón casi se me sale del pecho del susto. Cuando logré controlar la ansiedad, los latidos fueron bajando, pero no de intensidad, sino hacia esa parte de mi cuerpo situada debajo de mi cintura, entre mis piernas.

Mientras más las miraba, más me convencía de que eran una obra de arte. Ese hombre hizo conmigo arte. Eran las fotos mías más hermosas que jamás haya imaginado, y menos habría pensado permitir que me las hicieran en pleno acto sexual. Mirarme a mí misma en esas poses, con su aparatote en mi boca, los contornos de mis pechos, mis pezones erectos a reventar y la mirada perdida en lo más hondo del placer carnal me encendía y me obligaba a rememorar cada segundo de ese momento que no temo describir como el mejor de mi vida.

Ocurrió hace un par de semanas. Él llegó al instituto como invitado a dictar una charla. Todas las que estuvimos ahí estábamos de acuerdo en que Víctor está buenísimo. Es un hombre maduro, inteligente, con un poder de palabra que para los pelos de punta. Sabe de lo que habla, domina el tema y su capacidad de oratoria es genial. Nos hizo vibrar a todas. Y cuando digo a todas, es porque ninguna en el salón se ahorró un comentario cuando ese hombre salió del aula. Esa mañana, la visita de Víctor fue el tema de todas en el instituto. Que si su mirada profunda, que la sonrisa pícara o la forma cómo nos hablaba. Todas queríamos que nos preguntara algo o nos tomara de ejemplo de su explicación. Pero lo que más se comentó fue el poder evidente que se ocultaba detrás del cierre del pantalón. Se veía inmenso, bestial.

Al terminar la mañana, él se fue a discutir cosas con los profesores mientras todas nos íbamos a nuestras casas. Papá no me fue a buscar, me escribió un SMS excusándose y me ordenó que tomara un taxi. Yo no le hice caso. Le respondí que caminaría a casa de Julieta, quien vive cerca del instituto, y eso hice.

Cuando llevaba poco tiempo caminando, sentí que un carro se me acercó por detrás. Ya me iba a voltear para mandarlo al carajo cuando noté que era él. Me quedé paralizada, como helada. Me ofreció llevarme y, no sé por qué, pero aunque por dentro estaba loca por aceptar, dije que no. Él sonrió, sólo eso, y yo –cual corderito- me subí a su impecable vehículo y me quedé muda. Víctor no dijo nada, sólo nos miramos y volvió a sonreír con picardía. Sólo su mirada fue suficiente, no pronunció palabra y yo ya sabía lo que venía después. Se bajó el cierre y sacó su asombroso miembro. Yo supe qué hacer y se lo chupé como si fuera lo último que haría en la vida, mientras él me condujo a un lindo apartamento, casi sin muebles: sólo un par de “poof” una cama, un equipo de sonido espectacular y un ventanal inmenso.

Yo estaba tan nerviosa que me puse a bailar para que no se me notara la tembladera. Él sólo me miraba. Me dio un poco de vino, me dijo que era muy caro. No me gustó el sabor, pero no arrugué la cara y seguí con mi baile mientras él, recostado en su cama, me observaba. –Quítate la camisa- me ordenó. Yo tragué grueso, pero cumplí la exigencia mientras seguía mi danza. Tomé otro poco de vino y noté cómo me hervía la sangre. –La falda- afirmó casi sin gesticular. Yo obedecí.

Luego me tomó con delicadeza de una mano y me atrajo a la cama. Fue muy tierno al recostarme y poco a poco se acercó a mis labios. Me dio un suave beso en los labios, momento que yo aproveché para introducir mi lengua en su boca, algo que deseaba desde el primer momento que lo vi. Él me correspondió mientras acariciaba mi cuerpo como si sus dedos fueran pinceles y yo un lienzo. Mientras con una mano exploraba mi coño por encima de la tanguita, con la otra desabrochó mi brasier. Mis pezones parecían puñales. Cada parte del cuerpo que Víctor me tocaba, se me helaba. Eran corrientazos cortos que me sacudían y me obligaban a gemir. Cuando pasó su lengua por mis senos, creí que moriría del placer. Era todo tan divino: cuando besaba mi abdomen o acariciaba mis nalgas, cuando pasaba la legua en círculos alrededor de mi ombligo, cundo sus dedos rozaban los bordes de mis hoyitos o los cañones de su barba raspaban la cara interna de mis muslos.

No sé cómo ni cuándo ese hombre estaba todo desnudo y yo sólo llevaba puesta mi tanga blanca, bañada en el mar de mí misma. Estaba tan húmeda, tan caliente. Sentía que mi coño estaba hinchado y que mi clítoris iba a salir disparado. Me cuesta describir lo que me hizo sentir cuando, con su boca, estimuló mi entrepierna: me comió la panocha y todo su vecindario. ¡Dios! Que divino fue sentir el fuego de su lengua allí abajo mientras metía y sacaba dos dedos a un ritmo perfecto. Me corrí casi de inmediato en medio de gritos de placer, él sólo me observaba, me estudiaba.

Luego sacó la cámara fotográfica y comenzó la “sesión” mientras se lo chupaba -desde la parte trasera de sus bolas hasta la cabeza-. Grande, muy grande. No me había penetrado y ya imaginaba yo que no se me haría fácil. Se acostó sobre su espalda y me indicó que me encargara yo de hacer el resto. Me senté sobre él y besé su pecho, su cuello. Tomé firmemente su falo y me lo puse en la entrada de la vagina. Lo restregué unos segundos y lentamente me dejé caer. Cada milímetro que entraba aumentaba el volumen de mi grito, hasta que entró todo. Todo.

Mientras me meneaba encima, él me fotografiaba… y yo posaba. Me sentía sexy, me sentía hembra, me sentía como una “porno star”. Me volví a correr, esta vez en un orgasmo más largo e intenso. Él soltó la cámara y me tomó por la cintura para emprender una arremetida colosal. Entró y salió duro y parejo. Yo sentía que iba a perder el conocimiento de tanto placer. Dolía, pero me encantaba. Verlo a los ojos diablos me erizaba. Por primera vez estaba yo tirando con un hombre de verdad. Es más, por primera vez estaba yo realmente tirando. Todo lo anterior a esto no vale nada.

Víctor acabó con firmeza, entre sacudidas intermitentes de su palote dentro de mí. En mi mente agradecí que llegara, porque estaba a punto de morir en medio de su arremetida sexual. Me desvanecí entre sus brazos y me quedé dormida unos instantes que él aprovechó para seguir fotografiándome. Al despertar, él ya no estaba. Me dejó una nota en la que me pedía que cerrara la puerta al salir. Fui al baño a orinar y a tomar una ducha y ahí vi la evidencia del placer masculino: el condón estaba lleno de su semen. Me sentí grandiosa, porque toda esa leche se debía a mí, me lo debía a mí.

Ahora aquí, frente a mi computador viendo las fotos que me tomó, pienso y me pregunto si se repetirá. Creo que no. Ojalá que sí.

“Bienvenida, licenciada”

2010-11-18T21:57:00.007-04:30

Adriana sabía que José Luis quería con ella desde que la conoció, el día cuando el jefe la paseó por la oficina principal de la agencia para presentársela a todo el personal. A ella también le gustó él. Se le notó en la mirada, en sus exóticos ojos oscuros con esa forma que dan la sensación de que siempre están tristes.

- Ella es Adriana Bravo, la nueva jefa de Diseño Gráfico-, dijo el gerente.

- Bienvenida, licenciada. Un verdadero placer conocerla. Soy José Luis Urdaneta, Editor de Redacción Creativa.

Él extendió la mano y tomó la de ella, dándole un apretón firme que la mujer respondió con seguridad. Los breves segundos que transcurrieron mientras se miraron fijamente, fueron como la llave que abrió una puerta que, pocos días después, los llevó a las profundidades más oscuras de la lujuria.

Durante la jornada laboral conversaron, se pusieron al día en cuanto al funcionamiento de la agencia y las expectativas profesionales del equipo de trabajo. Entre una cosa y otra se comentaron detalles de la vida personal de cada uno, entre las cuales José Luis halló la perfecta excusa para estar un rato a solas con ella.

- Es que como soy nueva en la ciudad, no he traído desde Caracas mi camioneta. Tengo el apartamento hecho un desastre, ni siquiera he desempacado la mudanza-, comentó.

- Pues cuenta con mi ayuda, y por lo del transporte no te preocupes, Adriana, yo desde hoy puedo darte la cola hasta que traigas tu vehículo-, se ofreció él, sin permitirle negarse de ninguna manera.

La noche de ese día, salieron juntos de la agencia y cenaron camino al piso de ella. José Luis sólo charló, comió y la dejó en la puerta del edificio, como todo el caballero que es, con la promesa de ayudarla a desempacar dos días después, el sábado, día que, además, escogieron para que él la llevara a conocer la playa.

Pero el viaje al mar nunca se dio. Desde el mismo momento en que José Luis atravesó el umbral de la puerta, entre él y Adriana todo cambió. Atrás quedaron las palabras escogidas, las distancias verbales, las falsas ganas de ser políticamente correctos y la norma empresarial de prohibición de relaciones entre los empleados. Mientras abrían cajas y acomodaban adornos, muebles, libros y gavetas, las voces se tornaron más profundas, las frases más directas y el doble sentido dejó de serlo.

El juego de seducción los sorprendió en medio de temas de Buddha Bar, incienso y tragos de Smirnoff Ice. Ella no dejaba de mirarle el “paquete” a José Luis, abultado de tanto desear el paso siguiente y por el efecto del estimulante aroma de la piel de Adriana. Ella se fue a su habitación y regresó vestida con una delicada bata de seda, estampada con figuras asiáticas. A él, el pecho le latía como estampida de animales, al observar aquella bella mujer, con roja cabellera y piel exageradamente blanca. Se le acercó por la espalda y, mientras con un brazo la estrechó contra su cuerpo, con la otra le apartó el pelo para besarle la nuca. Allí descubrió una espalda y unos hombros salpicados de doradas pecas y la ausencia del sostén.

José Luis la giró tomándola por la cintura, dejó caer sus manos sobre los firmes glúteos de Adriana y acercó su rostro a milímetros del de ella, esperando a ver cuál de los dos sucumbía primero al deseo de enredar sus lenguas y mordisquearse los labios. Mientras arriba había una guerra de egos cara a cara, abajo las caderas de ambos se dejaban llevar por las notas de Une Table À Trois, momentos que ella aprovechó para explorar, al contacto con su bajo-vientre, la dureza de la erección de él.

- Se siente grande-, dijo Adriana con la voz entrecortada.

- Cuando quieras lo verificas-, respondió él con una sonrisa pícara en el rostro.

Las bocas se juntaron y la seda china se discurrió hasta caer al piso. Ella quedó plenamente desnuda, con los pezones erectos rozando el pecho de quien ahora se convirtió en su amante. Sin mucho protocolo le quitó la camisa y lamió las tetillas. Decidida a dirigir el concierto, se posó de rodillas sobre la alfombra y con decisión terminó de desvestirlo mientras él sólo se dejaba llevar.

La sospecha de Adriana era cierta: las dimensiones del falo de José Luis sobrepasaban sus conocimientos previos de anatomía masculina. Emocionada, comenzó a besarle los testículos, a lamerlos, chuparlos. Con una destreza sorprendente, pasaba la lengua desde la base hasta la cabeza, acariciaba sus labios con toda la longitud del hombre, mientras él se halló perdido en un mar de sensaciones genitales. Lo mejor vino poco después, cuando Adriana abrió la boca para chupar la pieza completa. Fue un juego de lengua, paladar, garganta y unas manos traviesas que pusieron a José Luis en su punto.

Hambriento, él la levantó y la cargó hasta la habitación, la posó sobre la cama, le separó las piernas y tras unos segundos de contemplarla desde los ojos hasta la perfecta depilación púbica, se dedicó a devolverle la maravillosa estimulación oral que ella le brindó. Enterró el rostro en la entrepierna de Adriana y le comió el coño hasta hacerla explotar en un primer orgasmo que la sacudió como descarga de alto voltaje. Pocos minutos pasaron cuando él fue por lo que ahora consideraba suyo. Se subió sobre su amante y posó la punta de su palpitante pene en la entrada vaginal. Le advirtió que lo que vendría tendría de todo, menos marcha atrás, y se fue metiendo en ella poco a poco, hasta introducir los 21 centímetros de virilidad que la naturaleza le proporcionó.

Ella los recibió gustosa y en interminables zigzagueos de cadera consiguió su segundo orgasmo. Le pidió que le permitiera llevarlo al climax y él accedió. Lo acostó boca arriba, le separó las piernas y se dedicó a darle una mamada espectacular. No dejó nada por fuera: le comió el falo, los testículos y mucho más abajo serpenteó la lengua en el “patio” de José Luis, sin dejar de acariciarle el miembro. Él se dejó llevar ante tan entregado desempeño de Adriana, quien parecía querer comerse vivo a su compañero de trabajo. Y así, ella logró su objetivo. Llevó al hombre a punto de ebullición haciéndolo acabar dentro de la boca, sin dejar que se desperdiciara ni una gota de semen. Se lo tragó.

Amanecieron juntos dos días seguidos, aunque las cajas con la mudanza permanecían casi intactas. El lunes salieron del apartamento rumbo a la agencia. Llegaron por separado.

-Buenos días, licenciada, ¿cómo estuvo su fin de semana?, preguntó José Luis.

-Buen día, colega. Todo muy bien, gracias. ¿Y usted?

Ser o no ser

2010-01-21T19:29:00.004-04:30

El “semiadiós” fue inminente, como inminentes serán nuestros reencuentros entre sábanas, las azules, las celestes, las beige… o la cama sin vestido, revuelta y húmeda de sudor y savia de nuestros sexos. Las tardes de ducha sin mojarte el cabello, las noches de intentar ser el complemento, el desahogo del ardor de cuerpos ávidos. No hay amor, o al menos no ese idealizado, pendejo, irracional. Eso espero. No estaba ni estará en los planes. “Esto es carne”, te repetía de vez en cuando, cada vez que te miraba confundida, queriendo ganar terreno. Pero el muro está en pie como el de la frontera de Gaza.

Para lo que no hay freno es para la piel, y menos para la tuya, mujer de cuerpo delgadísimo, estilado. Para tu cabellera despeinada y tu suave lengua, para tus gritos hondos de placer cuando tu entrepierna recibe sin inhibiciones la dureza de mi miembro, ese que lames como con ingenua ternura, pero luego devoras con el coño como si fuera el último polvo de tu vida. Esa fuerza me gusta, me excita recordarlo.

“Flaca”, te gusta que te llame, y así te digo desde que te conocí e intenté seducirte casi de inmediato, pero no estabas interesada. No me importó. “Lo que es del cura va para la iglesia”, pensé y aguardé. El tiempo me dio la razón y cuando menos te lo esperabas te oí gemir extasiada por la llegada de un orgasmo provocado por el vaivén de mis caderas, por el bombeo de mi virilidad, por el roce de mi verga en el punto exacto dentro de tu coño. Te escuché susurrar mi nombre con la voz entrecortada –no sabías si llorar o reír- y te vi quedarte dormida sobre mi pecho. Lo hicimos muchas veces más. No las conté, pero fueron bastantes y buenas.

“Ser o no ser, he ahí el dilema”, escribió William Shakespeare en su obra Hamlet. Célebre frase, sin duda. Pero, sin pretender mejorar la sabiduría del autor inglés, creo que el verdadero conflicto está en “Ser o pretender ser”. Yo no pretendo ser más de lo que soy ni dar mucho más de lo que doy. Esa es mi oferta. Yo soy. Y eso no me hace diferente. Lo distinto es que lo digo de entrada. Sé que la sensatez, aunque es muy solicitada, no es fácil de digerir cuando choca de frente, cuando piden la verdad esperando que les mientan.

Compartimos muchos gustos: la música, la literatura, la poesía. También nos fascina el sexo y juntos lo hacemos muy bien ¿Verdad? A ti, me has dicho, te complace la longitud de mi hombría y mi dominio de la herramienta. A mí me atrae, te he dicho, la forma como administras las escasas curvas de tu cuerpo para lucir como la musa de un escultor. Y yo, cual niño tremendo que ve algo bello y lo quiere marcar como propio, disfruto derramando sobre tu figura la humedad de mi clímax.

Por eso, después del “semiadiós”, esperaré cuanto sea necesario para volver a sentir y hacerte sentir, “flaca”. Ya sabes que aquí no hay amor idealizado, pendejo o irracional. Esto es carne. ¡Esto es carne! Esa es mi oferta.

Me gusta mirar

2009-10-01T00:09:00.000-04:30

Me gusta mirar, lo confieso. Rezaré todos los Padre Nuestro y las Ave María que hagan falta para exculpar mi alma, pero me declaro incompetente de dejar de observar. ¡Pero cuidado! No soy un mirón, no. Soy un Crítico Admirador de la Belleza Femenina.

Esa es la definición de mi condición. Muchos han querido etiquetarme de “buzo”, pero están equivocados. Yo sólo miro, o mejor, admiro. No comento ni digo nada. Sólo observo y me guardo lo que pienso, lo que siento. ¿Que si me excito? ¡Claro, por Dios!

Justamente ayer miraba a una pareja joven, adolescentes, que se besaban ávidos. Mordisqueaban sus bocas cuales ratones hambrientos alrededor de una hogaza de pan duro. Torpes. Pero esa misma inexperiencia es la que justamente me estimula.

Hace poco me deleité fisgoneando a una vecina, muy joven, como de 23 años. Ella estaba tendiendo ropa en la azotea mientras yo, allí mismo, arreglaba una mesita de noche. Cuando la chica alzaba los brazos para poner los trapos mojados en el tendedero, se le escapaba por la ancha manga sisa de su bata el blanco y tierno perfil de sus pechos, y si me fijaba bien, en oportunidades lograba notar el precioso arco areolar de sus pezones erectos por el roce de la tela húmeda. Así de detallista soy, y a veces aún más.

Pero reitero: No soy un mirón. Sólo me entretengo observando la belleza… Sí, lo dije, me excita, pero eso no me hace un mirón, sino un Crítico Admirador de la Belleza Femenina, sensible a los estímulos visuales. ¿Cuál es la diferencia? Pues muy fácil. Yo sólo miro cuando los hechos ocurren a mi alrededor. Un mirón buscará, así sea de manera forzada, mirar a su “objetivo”. Yo aprovecho las circunstancias. Un mirón es un cazador, un depredador que sólo se excita mirando. Yo me excito mirando y tocando, y besando también. No tengo limitaciones para ello. ¿Ven que no soy un mirón?

Hace un par de días comía en un restaurante de comida rápida, uno de esos gringos. Había un grupo de chicas haciendo alboroto, jugando con la comida, llamando la atención. Vestían lindas ropas modernas y todas llevaban bolsos y cuadernos. Estudiantes universitarias, pensé. Pícaras. Una de ellas, largo cabello castaño claro, lacio; ojos marrón claro delineados con creyón café oscuro; pestañas enmascaradas; suave base en la piel del rostro y delicado rubor. Usaba jeans azul, “brasileños” les dicen, cuya pretina difícilmente ocultaba su bajo vientre y dejaba escapar los huesitos de las caderas. Dejaban, además, admirar esa alucinante hendija que está donde la espalda pierde su nombre. Sobre sus tetas 34B, calculo, una franelilla blanca de delgados tiros, tan corta que no ocultaban su ombligo. Dios, Señor de los cielos: ¿Hay algo en Tu creación más hermoso que un tierno ombligo femenino? Se me ocurren algunas cosas igual de divinas, pero eso no viene al caso.

Pues la chica en cuestión se sentaba, se paraba, desfilaba sus curvas y pechos por mis narices mientras yo comía las papas fritas una por una, como para que nunca se acabaran y no tuviera que marcharme de allí. Estaba tan cerca de mi mesa que pude percibir el olor de su piel, suave. Olía a cuerpo limpio, fresco. Llevaba un perfume muy delicado, pero más allá de eso, yo sentí la fragancia de su piel. Era un olor parecido al caramelo. Sus manos delgaditas y muy bien cuidadas: uñas pulidas, no muy largas, no muy cortas. En las muñecas llevaba un reloj, en la derecha, y muchas pulseras, coloridas, artesanales, en la izquierda. Los pies no eran menos apasionantes que las manos. Pequeños, algo así como talla 36, con las uñas igualmente pulidas, con sandalias de color blanco y dorado.

Deliré imaginando su cuerpo desnudo sobre mis sábanas, dejándose hacer uno de mis masajes súper relajantes, con aceites, velas y Buda Bar de fondo. Mis manos tibias recorriendo sus piernas desde los tobillos hasta los muslos: apretar, acariciar, apretar, acariciar… sin quitar la vista de la redondez de sus nalgas, del secreto que guardan entre ellas. Luego seguir subiendo la terapia hasta los glúteos. Presión, compresión, presión, compresión… Caricias circulares desde el centro de esas exuberantes piezas de carne de mujer hacia las caderas, y seguir subiendo hasta la parte baja de la espalda. Lumbar. Ir y venir, esa es la tarea. Enterrar mis dedos en su piel, buscando los puntos tensos y distenderlos. Cada punto de la espalda hasta los hombros debe arder de placer con la fricción de mis manos. Luego los brazos. Y lo mejor: pedirle que se acueste boca arriba para continuar el masaje, repetir todos los movimientos desde el principio. Tobillos, muslos, caderas (sin dejar de mirar su entrepierna). Abdomen y pechos. ¿Será que alguna mujer puede asegurar que ha sentido un masaje mejor que uno bien logrado en las tetas? Se me ocurres varias partes sensibles, pero tampoco vienen al caso.

Ya para ese momento la chica está tan excitada por mi masaje que no se aguanta y se aferra a mi falo, que palpita bajo mi ropa desesperado por entrar en ella. Y ella me premia con una mamada profunda, hasta donde pueda meter ese trozo de mí en su garganta. Acaricia mis testículos con una mano mientras con la otra estimula su coño, preparándolo para el encuentro… Pero cuando todo parece funcionar, la chica se va del restaurante con sus amigas, y yo me quedo allí, masticando mi último bocado de hamburguesa. Inhalando. Exhalando. Trago de Coca Cola. Garganta bloqueada.

Definitivamente me gusta mirar. Pero ¡ojo! No soy un mirón, sino un Crítico Admirador de la Belleza Femenina.

A dos bocas

2009-07-25T12:45:00.000-04:30

Atte: El Cantinero

Aún tenía puesto su traje cuando el timbre sonó. Recién llegaba de la oficina. Ese día, Iván se puso su mejor corbata porque cumplía años. Comenzó a quitarse el saco mientras caminaba, aburrido, hacia la puerta de su apartamento: un estudio de un solo ambiente, bien organizado y lo suficientemente cómodo para vivir a sus anchas. Al entrar se podía apreciar la mesa de trabajo, llena de planos, lápices, regla T y escuadras. Nunca estaba realmente organizada, pero, para él, el orden se suscribía sólo a su apariencia personal. Lo demás no era necesario. El timbre volvió a sonar, Iván aflojó el nudo de la corbata sin sospechar que Giovanna, su asistente y ex novia, estaba al otro lado de la puerta con un “regalo” realmente especial.

Tenían un pasado en común. Durante dos años fueron pareja, tiempo en el cual vivieron una relación extrema. Ella, hermosa descendiente de padre italiano y madre eslovaca, tenía el fenotipo que a él le encanta: alta, delgada, de piel blanca, manos refinadas, pechos 34B sobre un torso afilado, como su perfil. Si hay algo que a Iván le gusta de su ex es la nariz, perfectamente recta. Ella cuenta con una belleza exótica. Ojos de verde profundo con una delgada línea negra que bordea el iris, cabello largo y negro, muy negro, tan negro y brillante como el carbón mineral. Tiene el cuerpo estilizado como el de las modelos, con unas nalgas increíblemente redondas y firmes. Es hermosa. Él abrió la puerta.

- Hola Iván –dijo ella con mirada de Porno Star- ¿Cómo piensas celebrar tu cumpleaños?
- Contigo, su… supongo. –Tartamudeó él-
- Sí, conmigo… y con ella –Sentenció Giovanna mientras halaba por el brazo a una hermosa rubia que parecía su propia versión, pero en castaño claro y con tetas 36C. –Te presento a mi prima Rebecca. – Dijo sonriendo mientras la otra mostraba una mirada fugaz, temerosa, como apenada, pero pícara.

Ambas vestían de gala. Rebecca, un par de años más joven que Gio. Ya era mucho desear. Se abalanzaron sobre el cuerpo trémulo de Iván, como vampiresas sedientas, no de sangre, sino de la saliva y semen.

Sólo hay algo más divino que una mamada: una mamada a dos bocas.

Y así, sin dejarlo reaccionar, Gio y Rebecca bajaron el zíper, soltaron el cinturón, el botón del pantalón y en cuestión de segundos se atragantaban con el rígido y palpitante falo de Iván.

- ¿Viste? No mentí al decirte que te ibas a sorprender con el tamaño de esta pieza única. –Afirmó Gio ante los ojos en redondel y la boca abierta, en gesto de asombro, en el rostro de Becca-.

Al principio Iván estaba algo confundido. No lo dejaron pronunciar palabra. A cada intento de decir algo le ponían los dedos en la boca con un imperativo “Shsssss”. Él se dejó llevar.

Las chicas comenzaron un juego oral insuperable. Mientras una estimulaba el glande, la otra succionaba fuerte los testículos, luego se intercambiaban la posición. Juntas lamían de arriba abajo, de adelante a atrás, de un lado al otro, toda la longitud -poco común- de Iván. Luego, como una coreografía ensayada hasta perfeccionarla, posaron sus bocas simétricamente en la parte más baja del falo y en sincronía lamían y chupaban desde el la base del tallo hasta el capullo. Más de una vez se encontraron sus labios y aprovecharon para darse profundos besos de lengua que incluían la rosada cabeza del miembro viril de Iván. Mientras hacían todo esto, nunca le dejaron de acariciar los muslos, las nalgas, el abdomen, el pecho. Él les devolvía el gesto tocando suavemente sus cabelleras, mejillas y la parte alta de sus espaldas.

Cuando estuvo a punto de ebullición, Iván les rogó que terminaran de desvestirse para penetrarlas. Ellas, complacidas con la propuesta, lo hicieron sin dejar de besarse y tocarse entre sí. En medio de un espectacular encuentro lésbico de orígenes europeos, Iván se quitó el resto de la ropa para quedar a merced de un par de coños perfectamente depilados y bondadosos pechos de erectos pezones rosados y areolas pequeñas.

Ellas no escatimaron esfuerzo para darle y darse placer. Gio, directora de la orquesta sexual, se recostó boca arriba sobre el sofá y le ordenó a Becca que se acostara sobre ella en posición de 69. Mientras se comían el coño mutuamente, le pidió a Iván que penetrara a su prima, que la enculara. Ella se encargaría de lo demás. Y así, él apoyó la punta del falo en el hoyo más estrecho de la rubia y la penetró delicado, mientras a la chica se le escapaban suspiros y gemidos de “dolor-placer”, al ritmo de la lengua de Giovanna girando cual torbellino sobre su rosado clítoris.

Iván entró y salió, empujó y jaló, estrelló sus caderas contra las de Becca. Giovanna intercambió “amor oral” y “digital” con su prima. La directora decidió que todos deberían acabar y como buena guía puso a su prima a punto, se preparó para su clímax y le pidió a Iván que eyaculara… en su boca. Fue una fórmula perfecta: cuando vio que el hombre comenzaba a encorvarse de placer, dio la orden a su prima para que juntas soltaran sus orgasmos contenidos. Único. Un polvo triple.

Iván sacó el falo del culo de Rebecca para derramar el semen a borbotones en la boca, abierta en medio de un gemido, de Giovanna. Ella compartió luego la recompensa con su compañera de aventuras en un profundo beso.

- ¿Te gustó el regalo? – Preguntó Giovanna conociendo la respuesta.
- Nunca había recibido algo tan especial y único. – Dijo él mientras terminaban la velada con un beso a tres bocas bajo el chorro de la ducha.

- Definitivamente es el mejor regalo de cumpleaños que he recibido en 36 años.

Al día siguiente

2009-06-02T23:44:00.000-04:30

ADVERTENCIA: El siguiente es un relato erótico en el cual se utilizaron palabras y se recrearon situaciones que podrían ofender a ciertas audiencias. Si usted se considera mojigato y pacato, no siga leyendo; de lo contrario le invito a seguir con la lectura.

Atte: El Cantinero

Al día siguiente, ambos, cada cual por su lado, quiso culpar al alcohol. Pero la verdad es que los efectos etílicos ya se habían disipado cuando, a la mañana siguiente de la velada, Josefina y Luis decidieron echar otro polvo, un “mañanero”, como forma de repasar lo de la noche y la madrugada anterior, y no dejar dudas sobre el desempeño sexual de cada uno. Los dos sabían que aunque las sensaciones fueron “de otro planeta”, la borrachera les impidió acabar: ella no consiguió su orgasmo y a él se le durmió varias veces el miembro entre torpes intentos de ponerse el condón.

De lo que no había duda era del gusto mutuo, de las ganas que se tenían casi desde el mismo instante en que se vieron por primera vez.

- Uhmmm… ¿Y este papasito de dónde salió?- Pensó ella cuando lo vio entrar a la oficina del rector.

- ¡Uf! Que culo tiene esta mami, y que manos tan sensuales.- Meditó él luego de distinguirla entre un pequeño grupo de muchachas.

Lo demás vino casi por “causalidad”. Él vagaba por el Messenger buscando a alguien con quien ir al cumpleaños de Manolo, su amigo, cuando la encontró “No disponible” en un rincón de la ventana del mensajero.

Luis69 dice: Hola muñeca… xD

(L)JosefinitaLove(L) dice: Wow!!! Q agradable sorpresa. Bien y tu, lindo caballero ;)

De allí en adelante se adularon, se dijeron cosas indecibles en una primera charla, gracias a la impersonalidad del chat. ¡Oh, magia tecnológica que desinhibe corazones, porque no se miran a la cara mientras chatean! (Nota del autor).

Que “me gustaron tus manos”, que si “me encanta cómo te luce el candadito”, que “tu figura me estremece”, que “que locos estamos diciéndonos esto, si es la primera vez que “charlamos”… Así transcurrieron unos 40 minutos antes de que Luis le hiciera el disparo:

- Te paso buscando a tu casa en media hora- la invitó.

– Dame un poco más de tiempo, cariño, que debo inventar algo en mi casa y prepararme para nuestra primera cita.- respondió ella.

Y así comenzó todo. Hora y media más tarde estaban instalados, campaneando Whisky 12 años en un cómodo sofá, sin prestarle mayor atención al resto de los invitados ni al cumpleañero. Dos horas más transcurrieron y se les enredó el habla por el aturdimiento del escocés, por lo cual decidieron guardar sus lenguas donde no estorbaran: cada uno en la boca del otro.

Se escabulleron a una habitación y allí hicieron un primer intento, pero fueron interrumpidos cuando él dibujaba culebritas de saliva con su lengua por la cara interna de los muslos de ella, en franca travesía hacia un único destino. Frustrada la primera intentona, él decidió llevársela a su apartamento y rematar allí lo que ya no tenía vuelta atrás. Pero los excesos son definitivamente malos, sobre todo el del alcohol que todo lo tumba, desde un corsario vikingo hasta un pene ávido de zambullirse en las profundidades de un coño desconocido.

Entre intentos fracasados de penetraciones, él medio flácido y ella reseca, y unos condones a los cuales no les encontraban la forma de desenrollarlos, Luis y Josefina se durmieron creyendo haber pasado la mejor noche de su reciente historia.

Al amanecer ninguno quería abrir los ojos para no confirmar con la mirada lo que al roce de los cuerpos se sabía: durmieron juntos. Finalmente él dio los buenos días y como buen anfitrión ofreció preparar café, algo de desayunar. Ella le dijo que estaba apurada, que aquello no estaba bien, que si “el licor”, que “qué pensarás de mí”, y toda aquella parafernalia femenina que busca convencer a los hombres de lo que ya no hace falta. Él la calmó, le dijo que estaba “bien”, que sólo se dejaron “llevar”, que a él le había “encantado” y que le “gustaría repetirlo”. Josefina sonrió como quien se toma una foto a sí mismo en picado con el teléfono celular.

Se supo atractiva por palabras de Luis y entendió que esa era su oportunidad de desquitarse de un fulano que no le hacía ver lo que realmente valía. Él entendió el mensaje y no tardó en dejar caer la toalla que tapaba su verga, ahora sí, bien dura, y ella lo recompensó soltando la sábana con la cual ocultaba sus pechos. Fue allí cuando realmente se contemplaron como Dios manda.

Comenzaron con besos profundos, de lengua entera, de labios chupados con fuerza, de mordidas suaves y vertiginosas. Luis no perdía oportunidad de acariciarle las nalgas, esas que tanto lo deslumbraban, de pasar sus dedos entre esas dos redondas piezas de carne y estimularla mientras ella le devolvía el gesto estregando su coño, sentada sobre el falo ardiente de su amante. Ambos, sin decirlo ni proponerlo, querían gozarse mutuamente, quizás pensando en la posibilidad de que aquel encuentro no se repitiera.

Luis le chupó las tetas a dos tiempos: suave con la punta de la lengua y fuerte con la boca entera. Ella le acarició y besó el pecho a él, lamió sus tetillas y las mordió con picardía mientras bajaba poco a poco buscando hacerle una felación. Al llegar al miembro viril, lo agarró con una mano en la base, mientras con la otra sobaba los testículos. Lo miró con ansias y se lo tragó a mamadas profundas y fuertes. Desde su posición, Josefina miró a su amante a los ojos y no encontró su mirada, puesto que la sensación que con la boca ella le generaba, él perdió el control de su cuerpo.

¡Eso sí es una mamada de huevo! Susurró Luis entre dientes mientras Josefina metía ambos testículos en su boca y a la vez acariciaba su rostro con el falo húmedo. Se golpeaba los labios y la lengua con el “látigo”, lamía desde la cabeza a la base y de la base a la cabeza, usaba los dientes, la garganta, y no temía lamer en los más recónditos rincones de la entrepierna de Luis. Él no hizo menos y se destacó brindándole a su invitada un derroche de sus mejores técnicas para comerse un coño. Luis supo que logró su cometido cuando al mirarla a la cara notó que los ojos de Josefina estaban volteados y los gemidos retumbaban en paredes y ventanas.

No jugaron con tantas posiciones. A esas alturas del sexo sólo querían acabar. Ella se montó sobre el hombre hundiendo el falo endemoniado de Luis en su coño. Subió, bajó, avanzó, retrocedió, se estregó, se meneó; le clavó las uñas en el pecho, gimió, se sacudió… ¡Orgasmo! Él no pedió el tiempo y la volteó. “Ponte en cuatro”, exigió, y ella dócilmente asumió la posición. Al fin la tenía como quería, con su trasero explayado, digno paisaje de los dioses. La penetró sin miramientos, arrebatado por la lujuria. Entró y salió, adelante y atrás, se meneó, la acarició, le dio una nalgada que sonó como música de ángeles. A ella le gustó. La tomó por las caderas y arremetió con firmeza. “¿Te puedo acabar adentro?”, preguntó con voz entrecortada por la cercanía del orgasmo. “No, quiero que lo saques, quiero sentir que me acabas sobre el culo”, rogó ella. Sus deseos fueron órdenes. Luego ambos se desvanecieron, durmieron otra siesta y se despidieron.

Y aunque insistan en culpar al alcohol, Josefina y Luis saben muy bien que durante el polvo mañanero ya del licor sólo quedaba el recuerdo.

Viaje en una mirada

2009-01-27T17:53:00.000-04:30

El viaje no empezó cuando las ruedas del Beechcraft 1900D dejaron de tocar la pista 02-20 de Barcelona, sino cuando ella subió la ventanilla para observar desde su asiento el despegue. El reflejo del sol mañanero, tenue, cálido, entró a la aeronave y se reflejó en el azul profundo e irrepetible de sus ojos. La mano cercana al rostro, con los dedos sostenía su barbilla. Con la otra trataba de acomodar el negro abrigo que la arropaba, manteniéndolo cerrado en el pecho.

Parecía concentrada en lo que afuera veía. Había llevado conmigo un libro, el cual pretendía leer durante el vuelo, pero lo descarté. No quería perderme el espectáculo de tal belleza. No fue difícil mirarla durante el recorrido, como no fue un problema creativo hacer comparaciones de su estampa con las maravillas que el viaje me iba mostrando.

A lo único que no le hallé comparación fue a su mirada: ni el cielo renovado de la mañana, ni las aguas del quieto Caribe -inmediato al abandonar el puerto aéreo- se comparaban con tal perfección. Su mirada era más profunda que el mar, el color más intenso y sincero que el del cielo. Sus blancas manos, menudas y delicadas, adornadas sólo con un discreto anillo y un delgado reloj, ambos tan dorados como su cabello, sostenido con un delicado gancho negro adornado con piezas que semejaban piedras preciosas.

La sobrecargo me invitó un café, una botella de agua, algo de comer. Acepté los dos primeros. La aeronave se mecía delicada entre los cúmulus y pielus, blancos como su piel de porcelana. Abajo los verdes variopintos del suelo venezolano, la costa única, la sombra del ave de acero, daban fe de la cercanía del aterrizaje. Luz amarilla encendida “Fasten seat belt”. Voz distorsionada: “bienvenidos al Aeropuerto Simón Bolívar, que sirve a la ciudad de Caracas”. El viaje llega a su fin. Leve sensación de vacío interno, ruido de llantas y asfalto, zumbido... ding, dong... “manténganse en sus asientos”. Maiquetía. Mi mejor viaje.

Este breve relato fue escrito para la edición enero-febrero 2009 de la revista DESCUBRA de Avior Airlines. Dicha publicación es de distribución gratuita y se puede encontrar en todos los aviones de dicha aerolínea venezolana.

Mis agradecimientos para Daniela Mogna y Carolina Padrón por pensar en mí y por ofrecerme esta oportunidad.

Te amo en Caracas

2009-01-15T23:59:00.000-04:30

ADVERTENCIA: El Siguiente es un relato erótico que contiene expresiones que podrían herir suseptibilidades en algunos lectores. Si es usted una personas sensible a expresiones sexuales explícitas, le invito a desistir de esta lectura.

Atte: El Cantinero

-Ahhhhhhh- exhaló ella. -Me encanta tu huevo- Le susurró al oído mientras él, con la punta del falo posado en el fondo de su sexo, sitió el alboroto de hormonas, la feria de sensaciones, el hormigueo incesante que desde su interior -desde cada rincón de su cuerpo- se arremolinaban en un conjunto de pequeñas explosiones que de a poco se fueron convirtiendo en una erupción volcánica. Su vientre se sacude, su vagina dilata y contrae, su lengua busca la de él y la encuentra. Sus entrañas palpitan cada vez más rápido; chilla, lame su cuello, chupa sus labios, el blanco de los ojos se le carga de finas líneas rojas, la vena en su frente brota, manan lágrimas... su orgasmo explota. Llanto y risa dan lo mismo. El corazón cabalga. Un segundo más tarde, él se corre dentro de ella. Su verga da latigazos dentro de ella, se sacude, se hincha. Él gime, aúlla, gruñe... Ella lo observa –él sabe que a ella le encanta su cara de orgasmo- y disfruta del espectáculo. A ella le fascina ver a su animal salvaje, a la bestia lujuriosa. El semen corre a borbotones: dos, tres, cuatro, cinco contracciones -a contratiempo- cinco chorros, cinco derrames. Él inhala. Exhala. Lo deja morir adentro. Se consumen en un beso húmedo hasta que sus respiraciones vuelven a la normalidad.

Él piensa: “miles de veces he hecho recorridos mentales por mi vida entera y miles de veces me he convencido de que nunca he tenido, jamás, una sensación que supere a lo que siento cuando acabo dentro de ti”. Suspira. Ella, por su parte, piensa que ninguno de sus anteriores novios la habían hecho sentir lo que él logra con su imponente vara y su insaciable lujuria.

Ya no están juntos. Esta ciudad le trae recuerdos de ella, todo huele a ella, todo sabe a ella. “Ella está en todas partes”, piensa melancólico: en el Metro, en la Francisco Fajardo, en Altamira, en el Aula Magna de la UCV, en el mercado del Cementerio, en el Sambil, en El Tolón, en el Warairarepano. La luz cambia a rojo. Él detiene la marcha en Las Mercedes, mira a los lados y ve gente, locales, carros, policías; pero sólo piensa en ella. La imagina dentro de los locales, manejando todos los carros o guiando el tráfico con uniforme y chapa. Caracas es ella. Ya saliendo de la capital, se enrumba hacia la autopista de Oriente. Guarenas, Guatire. De paso por estas ciudades satélites mira a la izquierda y ve el muro del hospedaje, en lo alto de una loma, que asemeja a un castillo medieval con el nombre de la fortaleza del legendario Rey Arturo. Los recuerdos se estremecen y lo transportan a aquel viaje, uno de tantos, en el que con ella conoció, entre las sábanas de ese lugar, mucho más que el poema de “Lancelot, el Caballero de la Carreta”. Si ya hacerle el amor le parecía mejor cada vez, él estaba convencido que esa vez, en el motel Camelot, habían tenido el mejor sexo desde que su amor nació, y murió.

Aunque ella siempre lo acusó de tener mala memoria, él estaba convencido de no haber olvidado ni un solo detalle de esa noche: los besos alargados sazonados con caricias tiernas y profundas, la forma de quitarse mutuamente las prendas de vestir, lento y sin apuros; cada centímetro de la piel del cuello que le recorrió con la punta de la lengua, de arriba hacia abajo, hacia los lados, en la nuca, los hombros. Con la lengua siguió bajando, acarició la clavícula entera desde el hombro hasta el hoyito donde se encuentra con la otra; le apretaba los pechos por encima de la ropa, la abrazó fuerte contra su cuerpo, para que sintiera el tamaño de la erección; le acarició y apretó las nalgas, metió sus manos entre el pantalón, y así, abrazados se dejaron caer sobre la cómoda cama rodeada de espejos. Nada como una habitación forrada de espejos.

Ya desnudos, él se dedicó a estimularla sólo con su boca: recorrió todo su cuerpo hasta estacionar su lengua en la entrepierna. Allí se olvidó de sí mismo y generosamente le comió el coño hasta hacerla gritar de placer. Aunque el falo estaba a punto de explotarle de la excitación, él renunció -por un momento- a su placer genital para concentrarse en el de ella. Por dentro él sabía que mientras más se dedicara, mejor iba a ser recompensado. Y así fue. En la cama, en el potro con tela atigrada, en el banco de cerámica, cargada en peso, en la ducha. En todas las posiciones posibles, con el sesenta y nueve, la del perrito (la favorita de ambos). “Me tienes tirando como un adolescente”, le dijo él segundos después del quinto polvo.

Durmieron un rato. Siguió un baño de relajación, enjabonándose mutuamente y sin las manos, y finalmente recobraron el camino, ahora el mismo que sigue él, solo, recordándola y recordando cuánto la amó en Caracas.

Troncal 11

2008-12-03T20:56:00.000-04:30

Advertencia: El siguiente es un relato erótico. Su contenido podría ser ofensivo para algunas audiencias, por lo cual, si se siente sensible a este tipo de vocabulario y recursos literarios, le invito a dejar de leer.

Atte: El Cantinero

Siento en mi pecho tu pecho, el latir de tu corazón desbocado; el resoplar de tu respiración agitada en mi cuello, cerca del oído; veo correr por tu nuca y bajar por tu espalda finas gotas de sudor que se deslizan hasta la redondez de tus hermosas nalgas, posadas sobre mis piernas; tus muslos casi envolviendo mi humanidad; y en la profundidad de tu coño siento los espasmos de tu orgasmo, asimétricos como tus gemidos, que exprimen hasta la última gota que mana de mi falo rígido, que se sacude dentro de ti, electrizado. Clímax simultáneo. Resuello. Jadeo. Tu lengua invade mi boca, la mía envuelve a la tuya. Una mirada profunda, cara a cara, donde a través de los ojos y sin hablar nos decimos “¡te amo!”.

Luego observamos a través de las empañadas ventanillas del carro el verdor del campo. Un camión pasa por la carretera, raudo. El carro se mece. Reímos. Todo empezó veinte o treinta kilómetros atrás. Viajamos por la Interestatal 9 hacia tu pueblo. La mañana es fresca, soleada. Al tomar el desvío por la Troncal 11, la vía se hizo más angosta, la vegetación más abundante, el paisaje más natural. La música era acorde con el paseo, 90 kilómetros por hora eran más que suficientes. Apoyé mi mano sobre tu pierna, con picardía. Fui acariciándola lento, fuerte, sobre la tela de tu jean celeste. Poco a poco llegué a donde quería y sentí tu fuego en mis dedos juguetones que, impacientes, se arremolinaban en tu rincón divino.

Mi garganta comenzó a cerrarse, el corazón a latir fuerte, yo sentía el tuyo en tus genitales, los míos latían debajo de la ropa. Solté el botón de tu pantalón y luego bajé el cierre. Vi el turquesa de tu ropa interior. Suspiro. Sístole, diástole. La velocidad del carro bajaba. 70 kph. Te acercaste a mi oreja y la besaste, la lamiste, mientras me devolvías las caricias, te toqueteé las nalgas metiendo mi mano entre tu jean. Apartando el delgado “hilo dental”, sentí de nuevo el fuego abrasador, cada vez más ardiente de tu entrepierna. Tu humedad. Destapaste mi pantalón con ansias y sacaste al animal de su encierro. Noté que lo miraste con lujuria, como si fuera la primera vez. Examinaste de cerca los 24 centímetros de hombre que luego metiste en tu boca ávida, asumiendo la posición propicia para que, mientras me lo chupabas, lamías, besabas e intentabas tragarte de un bocado, yo estimulara con mis dedos esa cosita tuya tan especial, tan húmeda, la perfecta anfitriona de mis deseos.

No sé si te lo he dicho, pero nunca me habían hecho sentir lo que tu logras en mi intimidad con tu boca. Me encanta cuando intentas -sin lograrlo- tragarlo todo. La tibieza del evento, tu suave lengua y sus movimientos, la presión es perfecta -ni mucha ni poca- justa, la velocidad ideal, la mágica punta de tu lengua que siempre sabe dónde posarse. Los movimientos con tus manos, una danza de placer oral. 50 kph, la carretera es nuestra.

Dentro del carro se respiraba sexo, deseo. No aguantamos y decidimos detenernos. Rodamos un poco más, tocándonos, agitados, hasta que vimos el lugar perfecto: una intersección con un camino de tierra, árboles frondosos con buena sombra, cómplice, que ocultaban bien el vehículo. Sólo una antigua valla donde apenas se leía “ El Gua...”. 0 kph. Estábamos a un lado de la Troncal y nadie nos podía ver. Allí nos quitamos las ropas agobiados por el deseo, encendidos en lujuria, un poco atemorizados por la posibilidad de ser descubiertos. Nos entregamos a nuestras bocas, a la estimulación buco-genital mutua. Te penetré con mi lengua, con mis dedos. Tu gemías, besabas, chupabas, resollabas, hasta que entré en ti con toda la furia de mi sexo. A cada milímetro de penetración sentía cómo mi falo iba abriéndose camino en tu divino ser.

Vi tus ojos brillar, tus pupilas dilatadas. Sentí el ardor de tu fuego fusionarse con el mío, y nos soldamos en pasión. Clímax simultáneo. Resuello. Jadeo. Tu lengua invade mi boca, la mía envuelve la tuya. Una mirada profunda, cara a cara, donde a través de los ojos y sin hablar nos decimos “¡te amo!”.

Correspondencia

2008-11-25T21:36:00.000-04:30

Hola, ¿cómo estás?

Te escribo esta carta porque, haciendo un ejercicio de mea culpa debo reconocer que últimamente no hemos tenido la mejor de las comunicaciones, al punto de perderla por completo y, reconozco, que en gran parte es por mi culpa, por el desespero y la profunda tristeza que me causó nuestra ruptura, lo cual me nubló la capacidad de ver las cosas de una manera más clara, menos enrollada, lo cual conllevó a este mutis asfixiante.

Creo estar seguro de que no quieres saber nada de mi vida, aunque contigo nunca nada era seguro (y eso me encantaba de nuestra relación) y en nuestra última comunicación te dije, lleno de ira, que nunca más sabrías de mí. Terrible error, más que un error es una mentira, porque, hoy día, comprobé de forma científica que para algunas cosas aún te necesito, aunque sea para decirte que cambié la marca de crema dental.

También cambié algunas cosas en "El Palomar", pensando en que quizás a ti te gustaría, aunque en el fondo a mí me gustan más así: Ahora los cortes de carne los guardo en porciones dentro de bolsitas herméticas, siempre hay hielo en el congelador, compré finalmente la tablita para cortar y los ganchos para colgar la ropa que tanta falta hacían en el closet. Me quedó el gusto por el queso crema y la pasta corta y finalmente compré el enjuague, ese y que huele a tango, y que tanto querías probar en nuestra ropa. Sigo viendo Fear Factor, imaginando que tu haces lo mismo. Por cierto, antes de que lo olvide, aún conservo tu paquete de masa de pastelitos, el que le compraste a JP y se quedó en mi refrigerador. Allí estará, porque, por decir la verdad, no tengo el valor de freírlo porque sería como acabar con un recuerdo suyo.

También me gustaría decirte, aunque no estoy seguro de que te resulte importante saberlo, que mi cama siempre está tendida, los platos limpios y que el conserje no ha arreglado aún la estufa. V siempre me pregunta por ti y por JP e insiste en que vayamos a visitarlos. Como entenderás he tenido que arreglármelas para sortear esa situación con ella, y creo que deberá ser así hasta que, algún día, si es que a caso pasa, ella los entierre en su recuerdo de forma definitiva, o simplemente crezca y comprenda toda esta situación. Ahora paso muchísimo más tiempo con ella y ha sido de gran ayuda, una excelente compañía y aunque parezca exagerado, dentro de su inocencia también ha sido una perfecta consejera. Tenemos un nuevo saludo, nos encanta usarlo delante de la gente que nos mira con el rabito del ojo mientras nosotros nos reímos con complicidad.

Del trabajo no hay mucho que decir. En el periódico todo sigue igual y en la universidad tengo un excelente grupo de alumnos, más de cincuenta (casi sesenta) a quienes me encanta aterrarlos y al mismo tiempo consentirlos, ya sabes cómo soy, me paso de pana. Retomando un poco el inicio de esta carta, quiero tomar la iniciativa y, nuevamente, ofrecerte disculpas por mis torpezas y mi falta de delicadeza para muchísimas cosas, tal vez la mayoría de las cosas, pero aún así, pienso (estoy convencido) que, después de dos años amándonos hasta el tuétano de los huesos, de las formas más extremas y alocadas, de darnos tantas cosas y de compartir hasta el cepillo de dientes, no entiendo cómo podemos dejarlo todo a un lado y desperdiciar la posibilidad de seguir contando el uno con el otro, de continuar la relación con la cual comenzamos a conocernos y que tanto me esmeré en cultivar. Nuestra amistad.

Porque, ciertamente ya no podemos ser pareja, amantes, novios; pero no sé por qué tenemos que terminar con lo que, finalmente, fue lo más lindo que hubo entre nosotros: justamente nuestra amistad. Sí, nuestra amistad. Porque ¿sabes? Haciendo un balance del tiempo que compartimos juntos, me di cuenta de que las grandes cosas que hice por ti (si es que alguna se puede catalogar de grande) fueron por la amistad, y creo que lo mismo fue de tu parte, que cada cosa inmensa que recibí, las recibí de la mejor amiga que he tenido, tan buena que, sé, a ciencia cierta, que un buen tiempo me amó apasionadamente y me dedicó grandes experiencias, y compartió conmigo sus más importantes sueños y logros, esa con quien, en contra de todo pronóstico, era capaz de volverme a casar aunque un día juré no volver a hacerlo.

Sólo me queda despedirme, deseándote que sigas siendo la mejor en lo que tu sabes serlo, porque dentro de mí lo seguirás siendo para in sécula seculórum.

VBG-543

2008-10-20T22:07:00.000-04:30

Empezaré por el principio. La primera vez que me enamoré corría el año 1988. Sólo tenía 15 años, o al menos esa fue la cuenta que saqué segundos antes de escribir estas líneas. Debe ser así, porque aún usaba camiseta celeste, estudiaba tercer año de bachillerato en el Liceo Rafael María Baralt, allá en mi Maracaibo natal. Me flechó una chica que, un día de tantos, vi acercarse a la parada donde tomaba el transporte público que me llevaba al liceo. Es (todavía existe) una parada de esas donde se estacionan varios “carritos” a esperar que lleguen cinco pasajeros para iniciar la ruta, sin horario, la única regla es que hayan cinco pasajeros.

Habíamos cuatro, yo estaba en el asiento delantero y los tres puestos de atrás estaban completos, es decir, faltaba sólo un pasajero. Eran, quizás, las 6:30 de la mañana. Vi cuando esa chica caminaba a la parada y ¡ZAZ! Me cautivó. En serio que la cosa fue mágica, así como se la pintan a uno en las telenovelas baratas. La vi y tragué grueso, el corazón se me aceleró y sentí como que el rostro se me acalambraba. Suena exagerado, pero así fue, exactamente.

Caminaba acompañada de otra muchacha tan linda como ella, mayor que ella, cuenta que se saca fácil cuando notas que una (mi amor) vestía franela celeste y la otra (quien resultó ser su hermana) llevaba una chemise beige. Más subieron mis pulsaciones cuando noté que se dirigían a la parada, o, lo que es lo mismo, necesitaban tomar el mismo “carrito”. ¡Uff!! Le rogué a Dios que se subieran al transporte donde yo iba, pero había un problema: sólo quedaba un puesto. Dadas las circunstancias, mi ruego pasó del Todopoderoso hacia el chofer, para que las dejara montarse y compartir el estrecho espacio que quedaba en el carro.

Así fue. Hoy, 20 años después, recuerdo claramente aquella sensación de obnubilado y atontado que sentí durante poco más de cinco minutos: su aroma de recién bañada y perfumada, el roce accidental de su piel trigueña, el color de su cabello, muy oscuro, muy corto, recto a nivel de las orejas y la base estaba cortada en degradé. Era un corte de cabello que estaba de moda, por una telenovela llamada Niña Bonita (Rudy Rodríguez). También recuerdo la sonrisa de complicidad que compartía con su hermana.

Fue un flechazo fuerte, emocionante, estremecedor. Al bajarnos en nuestro destino las seguí a ver si iban al mismo centro educativo que yo, puesto que junto a mi liceo quedaba otro. Quería comprobar dónde estudiaban. Pues entraron al Baralt, otro centellazo. Casi saltando entré al salón de clases y les conté a mis más cercanos compañeros lo que me acababa de suceder, la describí a ella y a su hermana y me dispuse a encontrarla. No fue fácil, en un liceo con una matrícula cercana a los 2.000 alumnos. De hecho, no la encontré a ella primero, sino a su hermana, un par de días después de recorrer sin éxito una sabana de aulas y laboratorios. Fue casualidad, digo yo, cuando fui a los salones del 4to año a visitar a un amigo y allí estaba ella, la hermana, linda, con una cola sosteniendo su cabellera, teñida de castaño claro y un montón de cositas de metal en los dientes.

Me quedé pasmado unos segundos y le pregunté a Juan Carlos Zambrano (mi amigo) por la muchacha: “Se llama Marielkis”, dijo sin inmutarse, así, tal cual como él es: inmutable, parco. Le conté mi historia “telenovelesca” y me dijo que me ayudaría. Después de eso la ubiqué más rápido. Su nombre es Mairene Betzy Ferrer Santos, estudiaba primer año de bachillerato, es decir que en ese entonces tendría 12 o 13 años, ¡y que bien distribuidos los tenía!

Desde ese día, cuando la vi a través de la puerta abierta del aula donde ella veía clases, prácticamente no me moví de ese lugar. Ni siquiera cuando, pocos días más tarde, sin habérmele acercado siquiera, supe que uno de mis mejores amigos, Nurvik Villalobos, ya le había tendido su infalible red y ella le había dado el sí. No había reclamo posible, yo sólo se la había descrito y él no sabía que se trataba de la misma muchacha. Mairene, mi primer amor y casi de inmediato mi primer desamor. Pero como en esa época el enamoramiento es del tipo “idealizado”, pensé en que, con tenerla cerca, verla, hablarle, para mí sería suficiente. Un “enamoramiento pendejo”, diría mi papá, pero bueno, así pensé en ese instante.

Pues hice lo que tenía que hacer para poder estar cerca de ella sin “alumbrar” con mi presencia su noviazgo con Nurvik: ya que mis dos mejores amigos (Nurvik y Rubén Darío Barboza) tenían a sus chicas y se la pasaban “intercambiando amor” en cualquier balcón del liceo, pues me “empaté” con quien sería mi primera novia: Yamileth Villalobos, creo (disculpen si soy impreciso, pero ese es el nombre que recuerdo). Era una chiquilla preciosa, de piel blanca, cabello negro largo ondulado, nariz exageradamente perfilada, de muy baja estatura, de manos menudas y suaves. En realidad, una belleza de niña. Pues, y así, teniendo lo que necesitaba para “compartir balcones”, me dediqué a eso, a pasar mis horas libres con mis dos amigos y nuestras novias, de balcón en balcón. Eran horas y horas de besarnos, a veces pienso que a manera de competencia (a ver quién daba el beso más largo) o de experimentar y conocer un poco más de ese insólito e inexplicable universo de la mujer.

No voy a entrar en detalles, pero la primera vez que besé a Yamileth fue, además, la primera vez que besé a una chica. No sé por qué, siempre, desde esa época incluso, la gente que me conoce me adjudica capacidades que me ponen en una posición de superioridad ante el resto de mis similares. Cuestión de actitud, asumo. Y yo, sin haber besado nunca, era observado por mis amigos como todo un besador profesional, como si a los 15 años tuviera mundo suficiente como para haberme convertido en todo un Giacomo Girolamo Casanova. ¡Por Dios¡ Que ilusos.

Bueno, los días fueron pasando, los meses transcurriendo y yo era feliz relacionado con Yamileth y viendo de cerquita a Mairene, lo cual era mi objetivo. Pero como toda relación forzada, mi noviazgo con Yamileth se extinguió mientras la relación de Mairene y Nurvik se apagaba. Lo que no pasaba era mi embeleso por ella y justo después de que ellos terminaron le pedí que fuera mi novia. Me dijo que lo pensaría (terrible costumbre de las mujeres), que le diera tiempo para decidir. Desde entonces me “estacioné” frente a la puerta de su salón, en pleno pasillo principal del liceo, y prácticamente más nunca me moví, sino para irme a casa cuando el timbre sonaba. Al más puro estilo de la famosa escena de Cinema Paradiso, la miraba desde afuera del salón mientras ella veía sus clases, la acompañaba a donde fuera hasta que su papá las iba a buscar, a ella y a su hermana. El señor tenía un Chevrolet-Malibú de color blanco, cuyas matrículas eran VBG-543.

Al día siguiente era lo mismo, llegaba en la mañana y me “apostaba” frente a ese salón. Poco después Mairene me dio el sí “pero con condiciones”, las cuales nunca me expresó. Fue una relación bastante corta pero muy linda, infantil, definitivamente infantil. Ella vivía relativamente cerca de mi casa y recuerdo que un par de veces fui hasta su puerta. Debo confesar que yo le tenía un pánico terrible al papá de Mairene, el señor Melquisidé Ferrer.

El tiempo pasó, la relación se diluyó, yo raspé el año por no entrar a mis clases por velarla a ella y tuve que irme del Rafael María Baralt porque en ese liceo no aceptan alumnos repitientes. Así me fue de la vida mi primer amor, Mairene Betzy Ferrer Santos, de quien guardo el más hermoso recuerdo y a quien, aún hoy día, quiero mucho, aunque sé casi nada de ella. La recuerdo bonito, con un cariño extremo, como si todavía estuviera enamorado de ella. Nunca me sentí mal por la ruptura, al contrario, siempre la he recordado como la primera mujer a quien amé, y con quien descubrí que cuando amo soy capaz de hacer lo que sea por esa persona, me entrego al 100%. Mairene, mi primer amor, mi primer gran recuerdo de vida.

Estoy y no estoy

2008-09-21T16:11:00.000-04:30

Como ejercicio mental voy a intentar hacer un post, en momentos en que no tengo ganas de nada. En momentos en que he roto mi promesa de no escribir desde un cybercafé, rodeado de gente sola tratando de acompañar con bits su soledad, como yo ahora. Como muchos de mis lectores saben, no me molesta para nada la soledad, al contrario, la disfruto. Pero lo que definitivamente no es bueno es la forma de caer en la soledad, luego de pender de un hilo por varios meses queriendo y sin querer caer de una buena vez... explotar y mandar al carajo (y perdonen mi francés) todo lo que creí haber contruido en los dos últimos años de mi vida.

Pues gracias a Dios estudié periodismo, porque como "albañil" habría muerto de hambre, sí, definitivamente lo de la construcción no se me da muy bien. Y como ejemplo tengo mis más recientes fracasos: La separación-divorcio con la madre de mi hija, luego de 13 años de relación (de los cuales los últimos 4 fue sobreviviendo)y ahora mi más joven caída, la ruptura que hace 24 horas decidí concretar con mi última pareja, con quien creí que iba a establecerme.

Aunque esté tomando esa forma, este post no es un lamento, sino un llamado a mí mismo a despertar. A entender que después de los 30 el amor no es rojo ni de forma redondeada. "Amor". Curiosa palabra. Lo que me llama poderosamente la atención es que en días como hoy, tan patéticos como hoy, extraño a todos mis "amores", desde Mairene Ferrer (mi primera novia) hasta la última. De pana, las extraño absolutamente a todas-

Quedan dos minutos, mejor me voy, tal vez vuelva más tarde con una lista de nombres, tal vez no. Perdonen el desastre, pero así me siento hoy.

Soñé con una mujer

2008-07-18T22:16:00.000-04:30

Soñé con una mujer, soñé con que me hacía vibrar con su sola presencia.

Con su mirada tierna, casi infantil, de ojos que mágicamente suavizan el impacto de sus formas esculturales. Piel de porcelana; negra y abundante cabellera y boca impactante, de labios llenos y un rojo natural increíblemente perfecto.

Es una mujer alta, de piernas firmes desde los tobillos hasta la redondez universal de sus glúteos. Desde allí hasta la cintura, una vertiginosa silueta de “reloj de arena” que explota en la impactante configuración de sus pechos, blancos pechos. Redondos. Grandes pechos.

La mujer de mi sueño tiene el cuello delgado y fuerte a la vez, espigado. En la parte superior de la espalda, donde nace la nuca, de vez en cuando, dependiendo de la posición de su cabeza, sobresalía levemente -de manera casi imperceptible- una vértebra. Parecerá una locura, pero ese ínfimo detalle, como otros que logré notar durante mi sueño, me produjo una sensación de vacío mezclado con hormigueo y estremecimiento de las extremidades, como un centellazo de lujuria que aceleró el torrente de mi sangre.

Detalles. Fueron los detalles los que me llevaron desde cero hasta la combustión completa de mis sentidos. Uno de estos rasgos es la forma como, cuando me hablaba suave y tierno, de vez en cuando tocaba la comisura izquierda de sus labios con la punta de la lengua. Lo hacía como un acto reflejo, algo involuntario, tal vez sin notar que lo hacía y sin saber lo que en mí provocaba.

Detalles. Vi detalles. Como un suave y minúsculo lunar entre sus dedos meñique y anular de la mano izquierda. Manos alargadas, dedos delgados, allí estaba la suave marca de nacimiento. También noté el tatuaje de una rosa. Pequeño, indeleble, en colores azulado y rojo. Era delicado, como delicada y divina es la zona donde estaba pigmentado: En la parte baja de su vientre, hacia la izquierda, perfecto vecino del sensual huesito de la cadera. Detalles. De recordarlos se me vuelven a estremecer las entrañas. La soñé.

Soñé con una mujer, soñé con que me hacía vibrar con su sola presencia.

¿Qué es un fanático?

2008-07-02T00:15:00.000-04:30

Me declaro incompetente, no lo sé. Realmente dudo que el término “fanático” se aplique a mi persona, no lo he sido por ningún deporte, tendencia política, religión o artista. Pero he de reconocer mi admiración por un músico en especial, uno que, durante 18 años, ha estado a mi lado en las buenas y en las malas: Fito Páez.

Reconozco que, como pésimo “fans”, empecé tarde a escuchar su música, puesto que en 1990, cuando estaba en el mercado su séptima placa Tercer Mundo, yo escuché por primera vez Cable a tierra, una canción que grabó en su segundo trabajo discográfico, Giros (1985). Así comencé, oyendo sus temas y entendiendo su poesía, la cual fui haciendo mía según como la vida me fuera tratando.

Han habido temporadas cuando más lo he escuchado y seguido, otras más pausadas, pero siempre, desde que lo oí por primera vez, ha permanecido en mi walkman, repro de carro, equipo de sonido (siempre en formato “tape”, o cassette), luego los cedés y más recientemente en mi computador. Me ha inspirado en infinidad de oportunidades a aventurarme en inimaginables campañas románticas que, en la mayoría de las veces, me hice con el trofeo y cuando no salvé la batalla también me acompañó.

Luego de 18 años deseándola, el sábado 28 de junio de 2008 logré cumplir una de mis metas de vida: verlo en un concierto. Esta vez el escenario fue el Aula Magna de la Universidad Central de Venezuela, en Caracas. Debo decir que si Fito para mí ya era una estrella antes del 28J, a partir de esa sublime noche pasó a ser una constelación, más bien alguien cercano a ser un sistema solar. Al menos así lo veo yo.

Yo no sé qué es ser fanático, no sé si lo soy de Fito, pero haciendo un recorrido mental por las escenas más importantes de mi vida, puedo decir que durante 18 años, todas, absolutamente todas las veces que he muerto de amor, él ha estado conmigo para darme un abrazo y consolarme, y me ha enjugado las lágrimas para señalarme que la vida sigue. Igual hizo cuando, después de cada muerte, mi amor resucitó. Fito me señaló el camino a seguir. Con Fito Páez lloré, reí, me emocioné, me enamoré, me desilusioné y volví a enamorarme. Oyéndolo, mis labios se encontraron con tantos labios y acaricié tantos cabellos, añoré miradas del pasado soñando en tenerlas de nuevo, con su música como fondo muchas veces he hecho el amor y otras tantas sólo ha sido sexo. Me estimuló a escribir poesía (si es que acaso así se le puede llamar) y escogí el nombre de mi hija por Dejarlas partir, de su cedé Circo Beat (1994). El 28J fue un día gigante: vi a Fito en concierto.

Sigo sin saber si soy o no un fanático. Lo que sí sé es que estoy agradecido con la vida por haber nacido en mi generación, en la generación de Fito Páez. Pienso y trato de imaginar cómo habría sido mi vida si Fito no existiera y me atrevo a afirmar que, sin él, no habría sido una buena vida, o al menos no tan maravillosa como lo ha sido hasta ahora.

Por una anécdota del concierto del 28J sé que no debería darte las gracias, pero no pudo terminar este post, Fito, sin pronunciar esta sencilla frase: Gracias, loco.

Dorso

2008-06-26T01:04:00.000-04:30

Eres fugaz, vas y vienes. Apareces y desapareces de mi vida cuando te place. No sé si soy parte de un juego de seducción al que no fui invitado, pero sí incluido. Ambos sabemos que estamos prohibidos el uno para el otro, pero los dos nos deseamos... al menos yo siempre te deseo y he visto a través de tus ojos cuánto eres capaz de desearme. Me lo has dicho y ya te sentí, sentí la furia de tu sexo. Por eso te extraño, por eso extraño tu piel, extraño, sobre todo, tu espalda (deliro por tu espalda). Esa parte de tu cuerpo donde resbalaron mis labios, donde dejé el rastro del pasar de mi lengua: desde la parte trasera de tu cuello hasta la vertiginosa curva entre tu cintura y lo que está más abajo.

Extraño ver, sin ver, el contorno redondeado de tus senos, hurgar desde todas las poses tratando de encontrar el ángulo perfecto que me permita ver un centímetro más de tus blancos pechos. Extraño dejar que mis manos intenten encontrar un defecto en tu espalda, sabiendo que no lo lograrán. Deseo acercar de nuevo mi rostro a la piel de tu dorso y afinar la vista para ver de cerca cada línea de tu deslumbrante humanidad.

Tu espalda. Extraño... tu espalda. La añoro desde ese pedacito de piel que está en la cima de la montaña rusa de tus formas, hasta ese punto donde tu divina cabellera negra nace y se arremolina. Y tu olor, el olor de tu piel que hace juego con la más sensual forma en que te recuestas, boca abajo, dejándome explorar tu envés, ese que me seduce y que hoy extraño.

Una confesión: Te deseo por muchos motivos y muchas zonas de tu cuerpo me inspiran los más apasionados instintos sexuales, pero ninguno lo hace tanto como esa parte tuya, única, espléndida. Tu dorso. Sé que muchos hombres te desean por tu lindo rostro, por tus pechos o por la estrecha cintura conjugada con la explosión de tus caderas, o tus bellos glúteos. Yo te deseo por tu espalda, luego me fijo en lo demás.

Saltimbanqui

2008-06-06T04:40:00.000-04:30

Advertencia: El siguiente es un relato erótico en el cual se utilizaron términos que podrían ser considerados inapropiados por algunos lectores. Si usted es de este tipo de persona, no siga leyendo.

Cuando sentí en la lengua la calidez y humedad del interior de su boca no lo podía creer. Ese primer beso era sólo el punto de partida del encuentro sexual que más he esperado en mi vida, y el más intenso que hasta ahora haya tenido.

Todo comenzó una mañana soleada de mayo. Caliente, sería la mejor definición, y yo estaba, como de costumbre, enredado en mil diligencias: pago de tarjetas de crédito, reunión de padres y representantes en el cole de mi hijo, tomar la cita para hacerle servicio a mi camioneta, reunirme con unos clientes para definir una posible cuenta y bla, bla, bla… Por suerte mi vehículo es nuevo y tiene un excelente aire acondicionado, porque afuera el sol estaba “picante” y el calor agobiaba. Eso demostraban los rostros de los buhoneros que se paran en cada semáforo, ofreciendo antenas de bigote, controles remotos universales, cedés de reggaeton, películas piratas y guarapos.

Mirando esas caras y pensando en todos mis problemas vi su cara. Ese día llevaba puesto un harapiento pantalón que debajo de la negritud del polvo y sudor demostraba lo que alguna vez fue una prenda multicolor, tal vez de tela brillante y atractiva, pero ya no lo era más. Arriba una blusa corta y ajustada, dorada, sin tiros. La pieza de tela retaba a la Ley de La Gravedad sosteniéndose con los redondos pechos, medianos, puntiagudos, firmes, de aquella muchacha de cara sucia pero con sonrisa constante, brillante, tan incandescente como aquel sol de mayo. En la cabeza, una cola recogía su negra y larga cabellera que, a diferencia del resto del atuendo, se percibía limpia.

Vi su show desde mi asiento VIP, en primera fila. Observé fijamente como giraba en el aire y hacía figuras, al son de música imaginaria, unas cintas rosadas que dominaba como la más experta gimnasta rusa. Me gustó su trabajo y la premié con una buena propina. Y debió serlo, porque, cuando ella miró el billete, me recompensó con una exuberante y exótica sonrisa y un profundo “¡gracias!” que sonó como que le nacía de lo más profundo de su pequeña pero hermosa humanidad. Su acento era andino, lo cual me hizo pensar en la posibilidad de que fuera colombiana, cachaca.
La luz cambió a verde y seguí mi camino, pero ya la mañana era diferente: no paré de pensar en esa chica y cada vez que la recordaba me producía una dura erección.

Se me endureció el falo en la cola del banco, frente al escritorio del director del cole, y hasta en el concesionario, donde por primera vez, desde que compré la camioneta, ignoré el sedoso cabello, los ojos verde oliva, la perfilada nariz, los carnosos labios y el redondo culo de Anwar, la chica de padres árabes que está encargada del área de Servicios de la agencia automotriz. Mi memoria me tenía encadenado al recuerdo de esa sonrisa, los bellos dientes y ese hablar “cantaíto” andino de la saltimbanqui… y claro, el vientre plano y la capacidad natural de sostener con la firmeza de sus tetas una pieza de tela que, más que tela, parece trapecista.

Me antojé de esa muchacha. Sí, me antojé, tanto que la soñaba despierto y la pensaba hasta cuando le hacía el amor a mi esposa. Fue así la cosa, tan fuerte, que aunque no fuera necesario, todos los días pasaba por el mismo semáforo para verla: haciendo malabares con bastones de colores, haciendo figuras circulares con bolas de fuego atadas con cables, montada en zancos o haciendo pasos de ballet con sus desgastadas zapatillas. Siempre que pasaba por allí le dejaba una suma de dinero cada vez mayor. Ya cuando ella me veía se acercaba a la camioneta con la sonrisa encendida y antes de que extendiera la mano ya me había dado las gracias. Pero hoy fue diferente. Cuando me vio, no sólo me dio las gracias, sino que a esa palabra le agregó una más que me estremeció: “Gracias, precioso”, dijo, acarició mi rostro mientras me miraba fijamente a los ojos y luego me entregó un brazalete tejido, una bonita artesanía hecho con hilos de colores rastafari.

Estar frente a ese gesto me provocó una serie de emociones que no quiero detallar. Sólo diré que al cambio de luz pisé el acelerador y dos cuadras más adelante decidí volver. Ella, como si me estuviera esperando, había levantado el circo ambulante y lo había guardado en su morral. La sonrisa nunca se le borró del rostro desde que abordó la camioneta hasta este momento, cuando estamos frente a frente, mirándonos a los ojos, semi desnudos y saboreándonos las lenguas y los labios.

Antes de entrar a esta habitación fuimos a almorzar en un sitio a las afueras de la ciudad, donde me confirmó su procedencia. Es caleña. Habían pocos clientes, lo cual facilitó el jugueteo previo: los toqueteos, los besos robados, las caricias por debajo de la mesa, su pie descalzo apretando mi entrepierna y finalmente su mano tomando la mía y guiándola hacia su pecho. Su escultural y perfecto pecho.

Ya estamos acá, con una luz tenue y música ambiental. Tenemos espejos en todos lados incluyendo el techo. Sé que, al igual que a mí, a ella la ataca una ansiedad lujuriosa de comernos vivos, de derrocharnos en sexo. Lo veo en sus ojos y se percibe en su respiración.

Luego de una ducha, mi chica neogranadina salió vistiendo sólo ropa interior. Es hermosa, increíblemente bella: tiene la piel tan blanca, el cabello tan largo y negro. Las tetas parecen más de un relato ficticio que reales, pero lo son, son naturales. Son redondos y proyectados, son 36C, según me dijo, están firmes, mucho. Tiene los pezones erectos y las areolas son pequeñas y rosadas, muy rosadas, y en el borde de la de su seno izquierdo hay un sublime lunar, muy discreto.

Su cintura es menuda, como sus brazos. Las manos, a pesar del trabajo al cual se someten, no tienen callos, las uñas no son muy cortas ni tan largas, y están limpias. Pero más abajo la cosa cambia. Al final de la cintura se expande una torneada cadera que da inicio a un vertiginoso viaje de redondez. Las nalgas son increíblemente redondas y firmes, no hay ni un solo rastro de celulitis ni estrías. Son, en definitiva, las nalgas de alguien que se ejercita, como las de las bailarinas. Al igual que las piernas: son fuertes, de muslos tallados como escultura y sus pies son pequeños y cuidados. La saltimbanqui caleña más bien parece una exuberante modelo de Haute Couture. Cuando la despojé de su impecable prenda interior, me llamó la atención la perfección de cómo las líneas internas de sus muslos se convertían en un definido arco que abriga su exótico coño.

Y cuando digo exótico no peco de exagerado, por el contrario me quedo corto buscando un adjetivo para definir a tan hermosa creación. Le pedí que se recostara, boca abajo, y me le encimé con mi cuerpo desnudo. Apoyé mi cadera sobre la de ella sin hacerle mucho peso, pero dejando que mi verga rozara su piel, besé cada centímetro de su espalda, su cuello, la nuca. Lamí sus orejas y así fui bajando, muy lentamente, milímetro a milímetro, sin dejar de usar mi lengua y labios para estimularla. Cuando llegué a donde termina la espalda y comienza el culo, me concentré en estimular esa zona con mi boca mientras que, con mi mano, exploraba su entrepierna húmeda y jugaba en su jardín con mis dedos.
Seguí bajando el rostro hasta que llegó uno de los momentos más esperados. Con ambas manos le separé las nalgas y me quedé pasmado al mirar lo que vi. Jamás en la vida había presenciado algo tan hermoso. Mi caleña tiene un culo de ensueño, rosado… rosado como el resto de su entrepierna, y un coño carnoso, completamente depilado. No aguanté más y enterré mi rostro entre sus nalgas y seguidamente clavé mi lengua en su culo. La lamí. La lamí. La lamí tanto. Sus gemidos estaban a punto de convertirse en gritos. Sus caderas se mecían al ritmo del vaivén de mi lengua y poco a poco me fue llevando hasta su clítoris. Presioné mi boca contra su vulva y poco a poco le separé los labios, primero los externos, luego los internos, hasta llegar a su semilla. Le latía y yo sentía su corazón en la punta de mi lengua. No sé como describirlo porque no consigo un punto de comparación. Lamí y chupé tanto y tan generosamente, que mi saltimbanqui me devolvió el gesto brindándome una mamada como nunca antes me la habían dado.

No dejó nada para después. Se entregó al felatio como si fuera la última vez que lo haría. Me lo lamió todo, desde la parte más baja de las bolas hasta el borde palpitante de mi glande. En un par de oportunidades intentó tragárselo completo y por poco lo logra. Fueron momentos en que casi me corrí en el fondo de su garganta, pero me pude controlar. Cuando llegó el momento del coito, me estrechó contra su pecho en un abrazo difuso entre ternura y lujuria, y me dijo suavecito al oído “Métamelo por atrás… pártame el culito”, y luego enredó su lengua en mi oreja.

Se lo hice. Debo decir que jamás había cogido un culo tan estrecho y complaciente. Entré y salí a mis anchas. Mi caleña aguantó, como ninguna, mis embestidas de animal salvaje. Luego apoyó su espalda en la cama y colocó una almohada debajo de sus caderas para elevar la pelvis. Me invitó a que me siguiera tirando así, por detrás, y después de unas cuantas penetraciones me pidió que me detuviera, que me acercara. La abracé. Me dijo sosegada que yo le encantaba y luego me ofreció su tesoro: “¿Sabe? Yo nunca he sido penetrada por delante, pero hoy es diferente, usted es diferente. Hágamelo, pero eso sí, tráteme con cuidadito, ¿si?”.

Y con mucho cuidado, pero con firmeza, la desvirgué. Estaba emocionado y ella igual. Hubo algo de dolor, según me dijo, y un poco de sangrado. Hubo lágrimas y luego, de a poco, el placer de mi verga en su vagina la absorbió. Por primera vez tuvo un orgasmo por estimulación del coño y poco después yo me derramé justo donde elle me lo pidió: quité el condón cuando estaba a punto y acabé en su boca. Entre espasmos y corrientazos miré como se saboreaba mi semen, y lo tragó. Luego chupo un poco más y dejó que mi falo muriera en su boca. El sueño nos venció y dormimos hasta el anochecer.

Fue grandioso. Sigue siéndolo. Desde hace cuatro meses, tres días a la semana, paso por el mismo semáforo al mediodía y me escapo con mi caleña, quien sólo me pide que la trate “con cuidadito”.

Mis amores (o como quiera que se llame este poema)

2008-04-08T21:08:00.000-04:30

Tal día como hoy, hace 365 días, partió de esta vida mi padre, Luis Ernesto Urribarrí Ludovic, a quien cariñosamente llamábamos “Mostro”. A mi juicio, mi padre era un hombre con muchos talentos: escribía, pintaba y esculpía de manera empírica. Nunca lo hizo a manera de oficio, todo lo que realizó lo hizo por hacerlo y ya, tal vez para demostrarse a sí mismo que podía. Hoy, a un año de su muerte, en su honor voy a publicar este poema que adaptó hace no sé cuántos años ya (basado en un poema de la poetiza uruguaya Delmira Agustini) y que refleja su inmortal pasión por su primer amor, ese que conoció a los 18 años de edad, en Portsmouth, Inglaterra, cuando mi padre cumplía con el Servicio Militar en la Armada Venezolana.

A la memoria de mi padre.

Mis amores ¿dónde están?
¿Qué se han hecho?
Hoy han vuelto,
por todos los caminos de la noche
han venido a llorar a mi lecho.

¡Oh, Dios, fueron tantas,
son tantas!

Yo no sé cuáles viven,
yo no sé cuál ha muerto.
Me lloraré yo mismo
para así llorarlas todas.

La noche se bebe el llanto,
el llanto de mis ojos.

Veo cabezas...
doradas al sol como maduras
hay cabezas tocadas de sombras y de misterios,
cabezas coronadas de espinas invisibles,
cabezas que quisieran descansar en el cielo,
algunas que no alcanzan a oler la primavera
y muchas que trascienden las flores del invierno.

Todas las cabezas me duelen como llagas,
me duelen como muertos.

¡Ah!... Y los ojos,
esos me duelen más porque son dobles:
verdes, grises, azules;
y tus ojos negros que abrasan y fulguran,
son amor, caricia, dolor,
constelación e infierno.

Sobre todo tu luz,
sobre todas las llamas se iluminó mi alma
y se templó mi cuerpo.

Ellos me dieron sed de todas esas bocas,
de todas esas bocas que florecen en mi lecho;
senos blancos, pálidos
y el moreno tuyo de miel y de amargura,
con lises de armonía como rosas en silencio;
y todos esos vasos donde me bebí sus vidas,
de todos esos vasos donde la muerte bebo.

En el jardín de tus labios
venenosos y embriagantes
en donde respiraban sus almas y sus cuerpos,
respiraba el mío.

Humedecido en lágrimas
he rodeado mi lecho.

Y esas manos,
esas manos colmadas
de destinos y secretos,
con dedos alhajados de anillos,
de misterios.

Carol,
tus manos que nacieron
con guantes de caricias
colmadas con ardor de tus dedos,
y tus dedos diez puñales
clavados en mi espalda
arrancándome la vida.

Imanes de mis brazos
puñales de mi entraña.

Como invisible abismo
se inclinan en mi lecho.

¡Ah!... Pero en todas esas manos
yo he buscado tus manos,
tus labios entre los labios,
tu cuerpo entre los cuerpos;
de todos esos ojos
sólo tus ojos quiero,
tu larga cabellera
volver a tocar quiero.

Tu eres la más triste
por ser la más querida,
tu fuiste la primera
y eres la que está más lejos.

¡Ah!... Tu cabello castaño y largo
que tanto acaricié,
y tus pupilas claras
que tanto tiempo miré,
tus ardientes senos,
tu color tostado
y tu cuerpo rozagante
como palmera hindú.

Ven a mí: mente a mente,
ven a mí: cuerpo a cuerpo.

Tu me dirás qué he hecho
con tu primer suspiro,
tu me dirás qué he hecho
del sueño de aquel beso.

Dime si lloraste
cuando sola te dejé.

Tu dime si ya has muerto.
Si has muerto, mi pena enlutará mi alcoba
lentamente;
y estrecharé tu sombra hasta apagar mi cuerpo
y quedaré en silencio ahondando de tinieblas,
y en las tinieblas, ahondando de silencio.

Me velará llorando,
llorando hasta morir,
pero nuestra hija,
fruto de nuestro amor,
quedará en el recuerdo.

Espinela de la derrota (Décima)

2008-03-24T02:28:00.000-04:30

No sé cómo comenzar
a dejar de amarte tanto
si en medio de este quebranto
sólo me sale llorar.
Yo sólo te quiero amar
pues en ti lo aposté todo
y no encuentro ningún modo
de sacarte de mi alma,
ni de hallar sin ti la calma
o darle a mi vida acomodo.

No está en mí dar la sentencia
de quién tiene la razón
pues cuando habla el corazón
no hay cabida a la conciencia.
Tampoco hay hechizo o ciencia
que me pueda a mí aclarar
cómo dejarte de amar
sin protesto y de repente
y sacarte de mi mente
como un sueño al despertar.

Fueron días, fueron meses
de pasión inagotable,
de alcanzar lo inalcanzable
y hoy debo pagar con creces.
No es tu culpa, no mereces
que te endilgue este fracaso,
pues si mido, paso a paso,
cada error que cometimos,
encuentro que ambos perdimos
y culpar no tiene caso.

En este momento aciago
cuando me siento perdido
sólo una cosa te pido,
-si pedir no es demasiado-.
Porque sabes que te he amado
y que me amaste no te quito
un favor muy pequeñito
necesito yo de ti:
que no le hables mal de mí
a nuestro pequeño Ito-Ito.

Que aunque Vero a mí me vio
llorando nuestra ruptura
y con su inocente dulzura
mis lágrimas enjugó,
ella sola decidió
quererte como te quiere.
Wiwi, como quiera que fuere
ella quiere ser tu amiga
por eso, que Dios bendiga,
el amor que nunca muere.

3 “¿Tu sabes cuánto duele un tiro?” (De la serie Montaña rusa)

2008-03-06T02:10:00.000-04:30

Parte 3 (y última)

Fueron minutos extraños hasta que el hombre regresó con mis tres tarjetas y todo el efectivo que logró sustraer de las cuentas, el equivalente al máximo de retiros diarios establecido “por seguridad” en la banca privada: 300 bolívares fuertes de cada una, para un total de Bs.F 900, el equivalente a 419 dólares americanos. El hombre me devolvió las tarjetas. Su intención no era despojarme de documentos como lo había advertido al principio del “Secuestro Express”, como le decimos acá en Venezuela, “Ronda Millonaria” o “Paseo Millonario” le dicen en algunas ciudades de Colombia y México, según he leído por allí.

Ya todo estaba por terminar, pensaba yo. Imaginé que pronto los ladrones harían trasbordo a algún vehículo cómplice y me dejarían volver a casa, sin dinero en los bancos, pero vivo y con mi camioneta como lo habían prometido. Pensaba en eso cuando comenzó la conversación más absurda que he tenido en mi vida. Creo que ni durante mi adolescencia rebelde, cuando fumaba algunas plantitas medicinales, había caído en una charla tan “sin sentido”.

-Pana, tu que eres periodista, ¿vas a escribir una noticia de este robo?- Preguntó el más joven. -¡Claaaaro! ¿Y cómo no hacerlo? Será una historia vívida, real. No podría ser más veraz, dado que yo soy la víctima. A mí nadie me está contando nada, esto lo estoy viviendo en carne propia. No hay manera de errar en los datos- contesté.
¿Y vas a contar todo, cómo lo vas a escribir? ¿Y eso se va a leer en El Tiempo (el periódico donde trabajo)?- insistió el chico.
-Pues sí, vale, va a salir en El Tiempo y, bueno, escribiré todo tal cual me ocurrió: la hora del suceso, el número de asaltantes, el modus operandi, el sitio donde me “entromparon”, las amenazas de muerte, el acuerdo al cual llegamos, los montos sustraídos de mis cuentas y el desenlace de la historia- le expliqué, de la manera más pedagógica posible, para que comprendiera lo que en periodismo llamamos la regla de las 5WH.
-¿Oíste, bicho, el pana va a escribir un reportaje del atraco y va a salir en El Tiempo- dijo el más joven dirigiéndose a su socio.
-¿En serio?- preguntó el hombre con tono de voz y cara de interesado en el tema, más bien emocionado por la idea de salir en el diario.
-¿Y qué nombre nos vas a poner?- preguntó el mayor, ya con cara de circunspecto, tal vez interesado en los detalles de la historia.
-No sé -dije- El nombre que tu quieras que te ponga. A ver, ¿cuál te gusta?– pregunté con una sonrisa de falso jefe de casting tratando de seducir a la modelo.
-Vale, pon que te atracó “el cacique”– dijo el hombre.
-¡Hey!... “el cacique” y “el tom”– espetó el muchacho en un claro reclamo de su cuota de protagonismo. El hombre lo miró con el ceño fruncido y mirada severa, devolvió la mirada al frente y sentenció: “¡No jodas! Qué ‘tom’ ni qué carajo. Que ponga que lo asaltó la banda de ‘el cacique’, y ya”, dijo con firmeza. Luego el silencio.

Pero la promesa de una reputación bien publicitada de gratis no fue suficiente oferta. Mis captores querían más, y ya no me quedaba más qué ofrecerles. No fue necesario que les hiciera una propuesta, aunque sabían que habían blanqueado mis cuentas, ellos quería más. “Fírmame cheques”, exigió el hombre. “De qué te van a servir”, le contesté y le expliqué que mis chequeras corresponden a las mismas cuentas que acababa de saquear. “Es muy poco dinero”, gritó golpeando el volante mientras conducía sin destino. Estaba molesto, decepcionado. Le parecía poca la cantidad de dinero, le parecía ilógico que, con mi camioneta y mi apariencia, no gozara de más solvencia. “Tu tienes dólares, joyas… dame más real, esto es muy poco”, se quejaba. “No tengo, se los juro”, les dije con serenidad, en tono de convicción. Poco después de estacionaron en un punto intermedio entre mi casa y el centro comercial dónde están los bancos. Registraron la Tucson más profundamente en busca de otras cosas que llevarse. Cargaron con alguna ropa que tenía y otros bienes menores, la chaqueta que llevaba puesta, un sombrero de Riohacha que me regaló mi madre y, de no ser porque llevaba zapatos viejos, me los habrían llevado.

La rabia y frustración del hombre iba en aumento, el más joven sólo escuchaba. Volvió a conducir y, a medio kilómetro de mi piso me exigió que me bajara de la camioneta. “¿¡Cómo es la verga!?” dije alzando la voz, en una muestra de rechazo por la propuesta. -No, no, no… un momento. ¿Qué es esto? ¿Y no recuerdas el trato que hicimos? Pues te lo recuerdo: dijiste que si colaboraba, que si no payaseaba, que si te daba ‘platica’ me ibas a dejar ir, que no querías la camioneta. Pues yo cumplí mi parte y exijo que cumplas la tuya- sentencié de manera firme.

“Mira mi pana –me dijo sosegado- tu dinero es muy poco, necesito la camioneta para hacer un trabajo. Bájate, vete a tu casa, no llames a la policía, no denuncies el robo del vehículo y te prometo que mañana encontrarás tu carro en el estacionamiento de Central Madeirense, el de Puerto La Cruz (un supermercado). No llames al gobierno, tu no sabes con quién estás hablando y si denuncias en seguida me van a llamar para avisarme. Te conviene no denunciar, porque, si lo haces, cuando la recuperes vas a pasar varios meses con el carro retenido en la Fiscalía y luego otro tanto para que lo borren de la pantalla del Sipol (Sistema de Información Policial). Vete a tu casa, estás cerca”.

Lo miré fijamente a los ojos, el no dejó de observarme mientras pensaba. No sé cuánto tiempo pasó mientras nos veíamos fijamente a los ojos, él leyó mi rabia. “No te creo, pero lo haré –dije calmado- Claro, como ustedes son los arrechos, los que andan armados, creen que pueden cambiar las reglas a su antojo. Yo soy un hombre y tengo palabra. Yo contaba con la tuya. Pero está bien, váyanse, llévense la camioneta y ojalá estés diciendo la verdad. No voy a denunciar, te voy a dar 24 horas. Pero eso sí: no vayas a matar a nadie utilizando mi camioneta porque así sí es verdad que me escoñetas la vida”. Abrí la puerta, salí, caminé unos pasos, detrás de mí escuché el chillar de las ruedas y sentí el olor de caucho quemado.

Lo que vino después lo voy a resumir diciendo que no cumplí mi promesa y, en menos de media hora, había una comisión de la policía rodeando mi camioneta en un sector marginal de la ciudad. Una llamada, una clave, y mi vehículo estaba de nuevo en mi poder. Los ladrones no estaban a bordo. La habían dejado cerrada, con la alarma armada, estacionada junto a varios carros al frente de un edificio, como si su conductor estuviera visitando a alguien en ese condominio. Luego el papeleo y ya. La pesadilla terminó.

Luego de eso, he meditado tanto. He pensado en tantas cosas. En los posibles desenlaces que esta historia pudo tener, los buenos y los fatales. Pienso en eso y todo se resume en un solo sentimiento, una sola pasión, una sola persona: mi Verónica Ámbar. No sé si lo que hice fue inteligente, si fui estúpido o simplemente afortunado. Sólo sé que mi hija me tendrá por una temporada más y yo a ella. No sé cómo es estar muerto, pero debe ser muy triste y solitario. Sin poder besar a Vero, sin oler sus pies cuando le quito los zapatos para que vea la televisión acostada en mi cama, sin desenredar su cabello, sin recibir sus “besos ametralladores” o sin poder jugar a las escondidas dentro del carro. Sin cepillar sus dientes separados o montarla sobre mis hombros cuando le “duelen los pies” de “tanto caminar”. Sin hacerle cosquillitas y recibirlas de ella, sin escuchar sus historias asombrosas de ranas y princesas. Sin asombrarme casa día por sus nuevas destrezas o su capacidad de negociar una Cajita Feliz de la cual casi nunca se come el contenido, sólo para quedarse con el juguete.

Después de lo ocurrido he pensado en volver a ser yo. No me parece mala idea ser un poco irresponsable en el trabajo si se trata de pasar más tiempo con mi hija. Y quién quita y tal vez hasta pueda renunciar a la esclavitud de la Sala de Redacción para darle más cantidad de tiempo a mi pequeña. Quizás deba aprovechar que estoy vivo, y vivir. No dejar mi mejor parte en la silla de la oficina. No tener que decirle a mi hija “no puedo porque debo trabajar”. Más bien tener un trabajo de gente, y no de dedicación exclusiva. Tal vez renuncie, tal vez deje de ejercer el periodismo, o al menos hacerlo de manera independiente. Quizás monte un bar, una cantina. Mi lugar soñado, donde pueda servir tragos de licor con receta original. Tal vez estudie Cocina, como tanto he querido, o Derecho, o lo que sea. A lo mejor vuelva a “mochilear”, tal vez viaje… tal vez viva mi vida, quizás recoja a ese Juan Luis Urribarrí que soñaba y hacía realidad sus sueños. Sé que en algún lugar del camino me debe estar esperando.

Ya para finalizar sólo me queda expresar que le agradezco a Dios por darme una nueva oportunidad de vivir, de estar con mi hija. Estar vivo es bueno, muy bueno. Quiero estar vivo lo suficiente para darle a Verónica Ámbar un poco más de mí y poder seguir disfrutando de su inmejorable compañía… Amén.

2 “¿Tu sabes cuánto duele un tiro?” (De la serie Montaña rusa)

2008-02-19T00:53:00.000-04:30

Parte II

En los pocos minutos que transcurrieron hasta que llegamos a una agencia bancaria registraron mis pertenencias, fue así como se enteraron de que soy editor en un periódico, que soy profesor universitario, que me estoy divorciando y hasta hicieron comentarios de irónica ternura al ver las fotos de mi pequeña hija en mi teléfono celular. Lo sabían todo y ni siquiera necesitaron preguntármelo. Parece mentira cuanta información de uno mismo se pude hallar dentro del carro.

El sitio escogido por los hampones fue el centro comercial Neverí Plaza de Barcelona, a menos de dos kilómetros de mi piso, ubicado en una transitada vía y además custodiado por agentes de seguridad privada. Esto último me provocó temor, de pensar que alguno de los serenos (o guachimanes como les decimos en mi país) notara la situación y se le diera por echárselas de héroe. El resultado de algo así, seguramente, sería la muerte de más de uno, incluyéndome. Igual pensaba sobre la posibilidad de que, dadas las horas de la noche (10:30 aproximadamente en ese entonces), algún patrullero pasara y notara mi camioneta estacionada en esa vía, con tres “sujetos en actitud sospechosa”, al frente de un centro comercial donde hay nada más y nada manos que tres agencias bancarias y siete cajeros automáticos. Creo que de haber ocurrido hubiera sido más dramático aún el desenlace e imagino el titular del día después: “Policías dieron muerte a trío asaltantes en refriega a tiros”. Y por supuesto, como de costumbre, me habrían metido en “el mismo saco” que los malandros y, al notar que conmigo se equivocaron, me hubieran “sembrado” uno de sus revólveres oxidados y remendados con cinta adhesiva de electricista, para alegar que yo también andaba en contubernio con los malos para robar uno (o todos) los bancos. O, en el “mejor del peor” de los casos, el titular sería: “Policías frustran robo a bancos y ultiman a delincuentes. En la balacera resultó mortalmente herido un rehén”. ¡Dios que grande eres! Gracias por amarme tanto y por hacer que los policías venezolanos sean ineficientes y perezosos.

Les manifesté a los asaltantes mis temores y ellos me aseguraron que eso no pasaría, que ellos no andaban solos, que habían otros cómplices en carros rondándonos, vigilándonos. “Tenemos varios ‘gariteros’ dando vueltas”, dijo en tono convencido el más joven, mientras el hombre me exigió que le entregara todas mis tarjetas de débito y los códigos para retiro de efectivo por los telecajeros. Traté en vano de convencerlo de que me permitiera ir con él, que me dejara manipular los cajeros automáticos, pero la respuesta fue un “no”, rotundo, casi iracundo. No insistí. Le di los plásticos y en un recibo de Mc Donald le anoté las claves de acceso a las tres cuentas.

El hombre se bajó dejando la camioneta con el motor prendido y con las luces intermitentes encendidas, algo torpe a mi parecer, pero yo estaba en sus manos y sólo me quedaba encomendarme a Dios para que no aparecieran héroes trasnochados ni patrulleros inspirados. El hombre tardó bastante, tanto que fue suficiente para que el ladrón más joven se fastidiara e intentara inocularme algo de aquello del Síndrome de Estocolmo. ¡Que va! A mí no me parece lógico ni mentalmente sano hacer empatía con quien te amenaza de muerte hundiendo un cañón en tu boca, te priva de tu libertad, te despoja del fruto de tu trabajo honesto, te mantiene en zozobra por un tiempo determinado y de quien no se sabe qué esperar. ¡Al diablo con los suecos y sus líos psicológicos!

Dada mi actitud renuente a entablar “una amistad”, el joven comenzó su guerra mental: “¿Tu sabes cuánto duele un tiro?” –me preguntó poco antes de dar pequeños golpes detrás de mi cabeza con la punta del cañón, luego lo puso en mi sien jugando con el percutor, el cual emitía un sonido similar al rechinar del roce de piezas mecánicas; hasta finalmente acercarlo a mi rostro estregándolo sobre mi nariz y mejillas- “¿Sabes o no? Yo sí sé, un tiro duele burda (mucho). ¿Quieres probar?”. –No, no hace falta, te creo- Le dije.

Hoy reflexiono y me pregunto por qué en ese preciso instante no sentía el pánico inicial del asalto, siendo ese, si se quiere, el momento cumbre de las amenazas de muerte que recibí. No lo sé, pero en ese momento no le temía a nada, me sentía invulnerable. Estaba en una especie de estado mental de arrogancia extrema en el cual, tal vez, mi típica actitud de superioridad ante todas las cosas y todas las gentes me hacía creer que ese joven no se atrevería a matarme a mí, tal vez a otros sí, pero a mí no. ¿Valiente? No, en ese momento no eran “bolas” o “cojones”, en ese momento, válgame Dios, era prepotencia.

“¿Entonces tu eres periodista?”, preguntó. “Sí”, le dije. ¿Y profesor de la universidad?, siguió. “Sí”, le confirmé evitando que me descubriera mintiendo, como lo hicieron cuando me preguntaron si tenía un arma en el vehículo y yo me negué. Segundos más tarde hallaron la pistola Taser (Stun Gun) que ocultaba en la consola central de mi Tucson. ¿Por que no me electrocutaron con mi propia arma? Tal vez porque no les había dado las claves de mis tarjetas, o porque el joven asaltante no supo quitarle el seguro y, por supuesto, yo no le iba a enseñar cómo… CONTINUARÁ.

“¿Tu sabes cuánto duele un tiro?” (De la serie Montaña rusa)

2008-02-15T03:01:00.000-04:30

Parte I

Fabricio necesitaba cambiar de turnos ese día para resolver un papeleo de la venta del Jeep. No me negué, nunca lo hago, yo soy así. Al final pensé que llegar algún día a casa antes de la medianoche no me caería nada mal, es decir, sería bueno para los dos. Ese miércoles 23 de enero de 2008 pensé en ver mis programas favoritos en horario estelar: Standoff, Law & Order, CSI. Poco podría imaginarme que ese día viviría mi propio capítulo en una trama de acción como las que tanto miro en la TV.
Todo ocurrió alrededor de las nueve y media, la noche era clara y estaba ambientada con la brisa fresca de enero. Había poco tráfico, tal vez por ser día festivo nacional. Fue como un alivio para mi agotada existencia laboral ver comercios abiertos al salir de mi turno, nunca pasa, menos en esta ciudad donde hasta las panaderías las cierran a las seis de la tarde. Esa noche comprendí por qué.
Once minutos después de abandonar la oficina ya estaba entrando a la urbanización donde vivo, un conjunto de quintas variopintas, que desde sus fachadas demuestran la diversidad de “bolsillos” que aquí cohabitan. Es un buen sector, de clase media trabajadora, la mayoría familias grandes con perros y carros en el garaje. Estoy instalado, en un anexo alquilado, desde que se litiga mi divorcio. Es muy cómodo. Acá se cuenta con todos los servicios.

Como es mi costumbre, ya cercano a la casa llamé desde el teléfono móvil a mi enamorada. Es un método de doble finalidad: la primera reportar mi llegada “en buen estado” al anexo y tener la última conversación del día. Luego de dar una vuelta “de reconocimiento”, para percatarme de que no habían riesgos de seguridad, mientras charlaba por teléfono estacioné mi Hyundai Tucson en la calle, al frente de la quinta, donde siempre. Cerré el switch, puse el “trancapalancas”, descendí y no di más de cinco pasos hasta la reja. Metí la llave en la cerradura sin interrumpir la conversación, giré la llave, abrí y entré. Sólo faltaba un centímetro para que la puerta cerrara cuando, de manera atropellada, un hombre que segundos antes salió de un carro que permanecía estacionado a pocos metros, impidió a empujones que se trancara la reja. Entró como descontrolado, violento, en su mirada se vía una mezcla de miedo y convicción, se le notaba que en esa dualidad de sentimientos era capaz de cualquier cosa, y de eso no me quedaron dudas cuando, para que dejara de hablar por el celular, introdujo el cañón de la pistola en mi boca.

- ¡Ptssssssss! Cuelga la llamada, cuelga la llamada o te mato. -Me ordenó tratando de susurrar para que los dueños de la casa no notaran lo que ocurría, pero era demasiado tarde. Los perros habían desencadenado el escándalo-.
- ¡¿Qué pasa ahí?!, -gritó mi casero golpeando la puerta de madera que lo separaba de mi dramático escenario-.
- Nada, Oscar, tranquilo… no pasa nada -alcé mi voz temblorosa tratando de evitar que esa puerta se abriera y ocurriera una desgracia-.

Luego de registrarme para asegurarse de que no estaba armado, el asaltante afincó en cañón en mi espalda y me obligó a salir de la casa. “Abre la camioneta”, me dijo, “móntate, móntate”. Tal vez sin pensarlo pero de alguna manera seguro de que la apuesta me saldría bien, decidí tomar el control del asunto apoyado en el pánico que por los poros manaban, tanto el hombre de la pistola como el joven que nos esperaba afuera, su cómplice. Les dije que si la gente de la urbanización, lo veía tras el volante levantaría sospechas, por lo cual en cuestión de segundos lo convencí de que lo mejor era que yo condujera. Y así fue.

Encendí el motor sin quitar el “trancapalancas”, lo cual puso nerviosos a los asaltantes, quienes, cuando les dije que debía cerrar el switch para quitar el seguro, pensaron que era una forma de dilatar el secuestro. Volvieron las amenazas de muerte y volví a ver de frente el fierro cerca de mi rostro. Olía a aceite 3 en 1, vi la marca: era Beretta, probablemente de calibre 9 milímetros, no creo que menos.
Fueron segundos que parecieron siglos, entre el momento en que dije lo que dije y el momento en que les espeté con convicción: “si no saco el seguro no podremos arrancar”. Mis ojos no dejaron de mirar los del hombre de la pistola. Accedió.

Luego de salir de la urbanización, me exigieron, ya en un tono más sosegado, que detuviera la marcha y que me cambiara de puesto. Todos nos cambiamos. Yo quedé adelante, de “copiloto”, el hombre se puso tras el volante y el joven se fue a la parte trasera. Allí el hombre le entregó la pistola y le recordó las instrucciones: “si intenta algo mátalo, si se pone Popy (payaso) mátalo”. “Noooo, yo creo que él sabe que si inventa, si loquea, es hombre muerto, ¿verdad?”, me preguntó el chico mientras acariciaba la punta del arma en la parte posterior de mi cabeza.
Les dije que conmigo no tendrían problemas, que iba a colaborar con ellos. Fue cuando el hombre reveló sus intensiones: “Si te portas bien todo va a salir bien y esto terminará rápido. Nosotros sabemos que tu trabajas para ganarte la platica y por eso no te vamos a quitar la camioneta, no queremos la camioneta, lo que queremos es dinero. Vamos para un banco y vas a sacar todo el dinero que tengas disponible, después de eso te dejamos ir tranquilito. ¿Trato hecho?” –Preguntó, a lo que respondí de la única manera que podía- “Trato hecho”. Total, la oferta era alentadora si tomaba en cuenta que, si me negaba o los hacía sospechar que no conseguirían su cometido, iba a pasar de ser reportero de sucesos a titular de última página… CONTINUARÁ

Montaña rusa

2008-02-15T01:22:00.000-04:30

A continuación haré una serie de post titulada Montaña rusa, haciendo alusión a lo que, según siento, se ha convertido mi vida desde hace unas semanas. Dicen que cuando las cosas malas llegan, te llegan todas juntas. Hoy día estoy atravesando una severa tormenta, lo cual es la principal razón por la cual he mantenido mi Cantina con la santamaría abajo por tanto tiempo, y por ello me disculpo.

Sobre esta serie quiero aclarar que, a diferencia de lo que normalmente escribo, los siguientes son hechos reales, no impersonales. Todos y cada uno de estos eventos me ocurrieron o me están ocurriendo en este momento histórico de mi vida.

Atentamente: El Cantinero

Campaña LEE

2008-01-04T00:48:00.000-04:30

Este es un punto de quiebre en el estilo y objetivo de mi blog. No acostumbro hacer este tipo de cosas pero, como se lo hago saber a mi gente (amigos, familiares, alumnos) y lo cual es mi filosofía de vida, "Las cosas que uno hace deben estar en sintonía con las cosas que uno dice".

Pues como me la paso profesando que es a través de la lectura que se llega a la gloria, abriré un vínculo a un post súper interesante (y preocupante) el cual ha generado una campaña llamada por su autor y a la que me quiero unir en pro de la promoción de la lectura como escencia de la intelectualidad. Sólo pincha en el vínculo, LEE y haz algo.

Espinela del renacimiento (Décima)

2007-12-30T16:33:00.000-04:30

Creía tener lo que quería
casa, carro y televisión
pero en el corazón
un vacío yo tenía.
Hasta que llegó el día
en que pude conocerte,
pues descubrí que tenerte
era lo que necesitaba
y no los bienes que ostentaba
y alardeaba abiertamente.

Al principio tuve miedo
de lo que adentro sentía
y a mí mismo me decía
“amar a otra no puedo”.
No podía estar más ciego
vivía tan engañado,
en un mundo idealizado
donde lo único que había
era una casa vacía
sin pasión ni desenfado.

Hasta que llegó el día
en que nuestro amor surgió
y con su poder trascendió
tu cadena y la mía.
Hoy soy tuyo, tú eres mía
y vivimos plenamente
lo que en época reciente
era incapaz de comprender:
que la suma hombre-mujer
es igual a “llama ardiente”.

Y estoy seguro, mi amada,
que juntos lo lograremos:
con nuestros hijos seremos
una familia soñada.
Un hogar, una morada
será el próximo paso.
“Ellos” que no insistan, no hay caso,
no dañarán nuestra unión.
lo decreto: en esta relación
no habrá dolor ni fracaso.

Soledad (o este maldito sabor que no me deja)

2007-11-26T00:16:00.000-04:00

Es de noche y no puedo dormir, tengo en la boca un sabor extraño, cobrizo. Que triste es ese sabor. El gustillo de la saliva que se descompone en la boca de tanto estar callado, de “tanto no tener” con quien hablar, de tanto estar solo, desierto. Aunque estar sin compañía no es tan malo, al menos no tienes que esperar por el baño ni hay quien se alarme por la tapa del excusado levantada, no tienes que hacer nada por quedar bien con alguien, todo lo haces por ti y para ti mismo: cocinas, te bañas, duermes, haces zapeo, flipeo o grazeo a tus anchas.

El aire acondicionado está frío, gracias a Dios. Me gusta cuando la habitación está helada porque siento que estoy en un ambiente espectral, como yo mismo. No hay nada que ver en la tevé… maldito sabor en la boca, déjame en paz, me harás desprenderme de las sábanas. Tengo sed. Tal vez si bebo agua logre apaciguar dos cosas a la vez: la resequedad de mi garganta y ese absurdo sabor a soledad que llevo pegado del paladar. Eres un bastardo, sinsabor.

Soledad. Una sola palabra, mil y tantos sentimientos. Dice el diccionario entre tus definiciones que eres una 4. “Tonada andaluza de carácter melancólico, en compás de tres por ocho”. 5. “Copla que se canta con esta música”. 6. “Danza que se baila con ella”. Soledad, eres música y hoy mi vida es una orquesta con coro y danzantes, toda una ópera.

Pero esto no es una queja. Si estoy solo es porque así lo quiero. Al menos lo estoy porque no hay nadie conmigo. Peor es estar solo auque se viva rodeado de gentes, aunque se comparta la cama con alguien, aunque se viva en una casa de diez habitaciones, todas llenas. Es peor esa soledad, aunque seguramente así no se llega a tener este insoportable sabor que hoy me agobia, pero ya se irá.

Que bueno es estar solo, y que triste es este sabor. Pero ya se irá.

Mostro

2007-11-07T00:46:00.001-04:00

I

... Tono del teléfono...

- Padre...
- ¡Hiiiijo!
- La bendición papi.
- Dios te bendiga, hijo. ¡Veerga! Ya vos no me llamáis, vos nomás queréis a tu madre.
- Vos si exageráis. Mirá, ¿cómo te sentís de tus males? Me dijo mi mamá que te quedaste dormido manejando. ¿Cómo fue eso?
- Bueeeeej!!! Vos sabéis que yo siempre me paro tempranito, antes de las siete, y doy una vuelta a ver si hago unas carreritas. Ayer salí y cuando me paré en un semáforo me quedé dormido y ni cuenta me di, me despertaron los carros de atrás tocando corneta. ¿Habéis visto esa verga?¡Nojoda! Hijo, esta medicina del coño me tiene mal, ya no aguanto más.

y II

Alto, fuerte, cabellos plateados y frente amplia; manos grande y ordinarias, ásperas por el trabajo manual que en el transcurso de su vida ejecutó construyendo sus hogares; voz grave siempre en altos decibeles, de grito fácil; inteligente, definitivamente astuto… de sentido del humor inagotable, a veces sarcástico, a veces odioso, pero sentido del humor al final. Un sentido de la gracia que sólo se vio opacado en los últimos días de la guerra, cuando sus enemigos –muchos de ellos vencidos en el pasado- se reunieron en contubernio para ganarle lo que por separado no podían, y aún unidos no lo lograron.

Luchó solo: sin hoplitas, sin dory, xifos ni kopis; sólo una armadura construida con una aleación conformada por una mezcla de ganas de seguir viviendo, con nietos mingones e hijos con amor indubitable y, tal vez, de miedo a las sombras del Hades, ese destino de todos que desde siempre lo intrigó.

El primero que intentó doblegarlo, y casi lo logra, fue Neisseria meningitidis: un demonio que lo atacó atravesando con una flecha el casco de su armadura produciendo una herida progresiva que le invadió el cerebro y le recorrió la espalda por la espina dorsal. El veneno en la saeta lo hizo caer en el delirio de no coordinar sus ideas y perder el dominio del intelecto. Tras varios días de una riña sin cuartel, los facultativos decidieron dar su veredicto: “No hay recuperación”, dijeron. No podían estar más equivocados, y de eso se enteraron el día que, desde la Unidad de Cuidados Intensivos, él se levantó pidiendo algo de beber y exigiendo volver a casa. El Mostro rugió, volvió de los brazos de la muerte, primera batalla salvada.

Iracundos por el fracaso, los enemigos de Mostro asignaron la tarea de vencerlo a una especie demoníaca aparentemente infalible: Plasmacitoma maligno. Le ordenaron que le minara el esqueleto y eso hizo. Se metió en su sistema clavando su alfanje a traición por la espalda, dejando varios tumores en la médula ósea infectándolo. “Mieloma múltiple”, dijeron los de blanco, para luego invadirle el cuerpo con sustancias abrasivas que lo llevaron al borde más extremo del dolor y la agonía. Nunca dieron una esperanza firme de recuperación, pero Mostro resistió y un día cualquiera volvió a sorprender con un diagnóstico inesperado: las células excesivamente multiplicadas por aquel ser del averno en su afán por derrotar la fuerza del guerrero, habían vuelto a la normalidad. Segundo encuentro cara a cara con el óbito, segunda victoria, segundo renacimiento.

“Es de corazón fuerte”, descubrieron los siervos de Lucifer quienes decidieron enviar ante la presencia del Mostro a Aneurisma aórtico torácico, un vengativo y oscuro ser que intentó fundirle la mayor arteria del cuerpo con un solo golpe de su alabarda infectada de ponzoña. Tras un ataque desde el cielo, Mostro volvió a la UCI, los galenos, como si no supieran imprimir esperanzas, lo volvieron a desahuciar y se volvieron a equivocar, siempre lo hacen. Más sensible y debilitado sí, pero vivo y con la convicción de que aún no era su hora, él regresó. “¿Cuántas vidas me quedan?”, preguntó… “Pocas”, respondió preocupada Bichi, su ángel guardián. “Eso es suficiente”, sentenció él.

Los años siguieron pasando, las aguas corrieron bajo los puentes, las hojas del calendario se fueron desprendiendo y él seguía en esta vida a pesar del deseo de los demonios de arrastrarlo a la oscuridad. Cuando creyeron que Mostro estaba desprevenido, mandaron una nueva atacante: Úlcera gástrica. Ninguno de los anteriores fue tan sanguinario, tan maligno… Ninguno lo llevó tan cerca del borde de la muerte como ella, ninguno lo hizo sufrir tanto. Se le alojó en el centro del cuerpo y desde allí comandó la estrategia. La bestia hematófaga comenzó a secarle la sangre, la cual se le iba en incontables emesis y evacuaciones. Nunca antes Mostro se había visto tan cercano al final, pero no se entregó a pesar de la reiterativa y nuevamente equivocada sentencia médica de una muerte segura. Aunque nadie lo esperaba, volvió a ganar, volvió a renacer.

Y así era él: porfiado. Las cosas se hacían a su medida, a su discreción, al punto de que en 2007, la madrugada del 98º día del año del Calendario Gregoriano, mientras en Nazareno resucitaba, Mostro se despidió de esta dimensión poco después de tomar un baño, afeitarse y recostarse en su lecho para cerrar los ojos y no abrirlos jamás. Hizo el viaje (ese que no tiene retorno) sin cables ni mangueras, sin cardiógrafo ni vías, sin olor a trementina ni concierto de batas pesimistas. Sólo se durmió, partió al descanso merecido, ganó.

A la memoria de mi padre
Luis Ernesto Urribarrí Ludovic (25/8/1940 – 8/4/2007)

Lecho de titanio

2007-10-28T12:44:00.000-04:00

ADVERTENCIA: El siguiente es un relato ERÓTICO que por su contenido y vocabulario puede herir susceptibilidades en algunas audiencias. Es considerado como un trabajo literario para el cual se usaron ciertos recursos del lenguaje con el fin único de ilustrar el ambiente, y es extraído, en parte, de la ficción. Si no tiene problemas para leer este tipo de material siga adelante, si no, puede obviar este post y esperar el siguiente trago, ya que no todos contienen una orientación sexual. Gracias, el autor.

P.D. "A los ojos verdes como aceituna, que robaban la luz de la luna de miel en un cuarto de hotel, dulce hotel".
Joaquín Sabina

No puedo creer lo que me pasa con Víctor. Es impresionante cómo con tan sólo decirme que viene por mí me humedezco, me excita, me desespero por tenerlo dentro de mí. El corazón se me va a salir, lo siento latir en mis partes. Su trabajo queda cerca de mi casa, muy cerca. Son… qué sé yo, diez minutos cuando mucho; pero esos seiscientos segundos me enloquecen como si fueran un millón.

Nunca había sentido esto por nadie, en verdad. Ni siquiera por Jaime, mi primer novio, mi primer amor, mi primer hombre. Ese que se llevó aquello que las mujeres tanto guardamos, quizás tontamente, pero que mientras lo tenemos es tan valioso y cuando lo damos nos preguntamos por qué esperamos tanto. Aunque yo no esperé “tanto”. Cuando estuve con Jaime, mi primera vez, pensé que su miembro era el más grande del mundo, hasta lo creí anormal. Él se regodeaba de su “grandeza”. Que mentiroso fue, no era grande nada, pero no lo supe hasta que me empaté con Marcos, a quien paradójicamente conocí a través de Víctor.

En aquellos días Víctor estaba con Mariana, mi amiga de la universidad, la tonta esa. Ahora sé que es una estúpida por haber dejado escapar a ese hombre, pero a la vez me alegra que lo haya soltado. Realmente nunca pensé que íbamos a acabar así, envueltos en esta lujuriosa relación, a veces depravada, pero siempre placentera, plena. No lo pensé, ni siquiera cuando terminé con Marcos y llegué triste a casa de mi amiga un domingo en la mañana y le pedí que me prestara el baño. Él estaba ahí, en la habitación: desnudo, con su falo a media asta y todavía palpitante, goteante. Dormía frente al televisor encendido después de haberse cogido a Mariana hasta hacerla pedir tregua, tal como ella misma me lo confesó. Eso sí es grande, grande; lo más grande que haya visto en mi vida, y lo más intenso que hasta ahora se ha metido entre mis piernas. Pero en ese entonces no me lo imaginé, tal vez porque seguía enamorada de Marcos.

Al imaginar las cosas que pudo hacer con Mariana la entrepierna se me hace agua. Conocerlo tan detalladamente me hace volar la mente. En verdad se deben ver hermosos los dos haciéndolo porque él es lindo, sensual, masculino. Y ella, no se le puede quitar, es bella. No me cuesta reconocer que un poco más que yo, aunque mis ojos color de aceituna, mis tetas de silicón, mi pelo negro, liso y largo, mi cintura de 58 centímetros, vientre plano, mis caderas talladas y mi culito torneado no tienen nada que envidiarle a ninguna.

Tal vez lo que me ata a él es su madurez, como me trata, me halaga, me llena de piropos originales, me habla mientras me penetra y nunca para de besarme toda. O quizás son las locuras, lo atrevidos que somos cuando queremos hacerlo, que es todo el tiempo. Como aquel día cuando se “jubiló” de la oficina alegando una emergencia y todo lo que deseaba era tenerme. Estábamos comenzando. Llegó al frente de mi casa sin avisarme que vendría y, sin bajarse del carro, me llamó al celular para que me asomara a la ventana. Yo estaba en mi habitación en el segundo piso, corrí la cortina y miré a través del vidrio. Me dijo que tenía el miembro parado y lo había sacado del pantalón. Que se masturbaría estacionado allí mientras me observaba, aprovechando que el papel polarizado en los vidrios de su carro no permitía, ni de casualidad, que una mirada allanara el interior de su “nave”. Jugamos un rato a tocarnos en la distancia, yo arriba sin poder observarlo a través del titanio y él abajo, disfrutando del jugueteo de mis dedos en las puntas de mis pezones. No aguanté más. Me puse una minifalda y una franelilla, sin ropa interior. Bajé exaltada por la lujuria y me monté en su carro para rogarle que me cogiera. –Tengo el resto del día libre- me prometió, y extendió su invitación a irnos a un motel donde, según sus propias palabras, me haría acabar cinco veces: dos frotando con su lengua mi clítoris, dos penetrando salvajemente mi sexo y una vez metiendo su gigante y palpitante palo en mi culo. Yo le creí, siempre cumple.

Arrancamos hacia la avenida. Al salir a la autopista comenzó a llover, fue como un regalo del cielo. Él sabe cuánto me excita el ruido de las gotas en el techo del carro, el rechinar del limpiaparabrisas, la gente afuera corriendo y yo adentro estremecida, derramando mis jugos sobre la tela de la falda. Hubo un accidente como a tres kilómetros de donde estábamos, lo que provocó una terrible cola. Media hora después de estar prácticamente estacionados, Víctor comenzó a desesperarse y yo decidí calmarlo. Me quité las sandalias y apoyé mis piernas sobre las suyas, a la vez que toqueteaba mis pezones erectos sobre el algodón de mi ropa. Comencé a acariciarlo con esa parte de mi cuerpo que tanto lo excita: mis pies pequeños, blancos, arregladitos. De vez en cuando separaba las piernas para dejarlo ver mi almeja encendida. Su miembro se puso cual estaca, duro, más bien tieso. Al ver su verga me le eché encima, desesperada. Lo tomé con ambas manos y lo acaricié de arriba abajo sin olvidar sus testículos, los cuales besé y lamí de manera circular. Me encanta chuparle las bolas. Él gemía. Fui subiendo la mamada poco a poco, desde la base hasta la cabeza, recorriendo con la lengua cada una de sus venas a punto de estallar, hasta llegar al glande: rojizo, brillante, grueso. Pero no me hago ilusiones, sé que no me la puedo tragar toda, sino un pequeño trozo, lo que me cabe en la boca.

Confiada del titanio terminé por arrancarme la ropa y me le monté encima buscando que me penetrara. Él sonreía cínicamente mientras me miraba cómo, con mis dedos, separaba los labios de mi vagina afeitada para que el clítoris saltara a la superficie, y él me dejó bajar lentamente, muy lento, hasta que su verga llegó al final de mis entrañas. Sentí cómo corrían por todo mi cuerpo pequeñas e intermitentes descargas eléctricas que nacían y morían en mi vulva, mientras su animal se abría camino en el interior de mi coño. Me dijo que la cola de carros comenzaba a avanzar, pero sólo me importaba subir y bajar tantas veces como fuera necesario hasta que el roce de mi sexo con el suyo nos llevara al clímax. Algunas veces miré a los lados, notando a los otros conductores que pasaban a nuestro lado, delante, detrás. Me excitaba mucho el pensar que nos podían ver, pero no nos veían. Cuando el carro estaba totalmente detenido, Víctor aprovechaba para morder mis pezones, lamer mis tetas, besar mi boca, chupar y morder mi lengua y apretarme fuerte las nalgas. Me encanta. Pero definitivamente ese día la protagonista de la historia era yo, la que dominaba el asunto, la que decidía la profundidad de la penetración, la velocidad de movimiento, la duración del coito. Cuando sentí que él estaba a punto busqué mi orgasmo. Estreché mi pelvis contra la suya logrando la penetración más profunda posible, apoyé el clítoris sobre su huesito y comencé a frotarlo lentamente mientras disfrutaba de lo hondo que llegaba su falo. Su volcán hizo erupción. Sentí toda su descarga dentro de mí, sus palpitaciones y espasmos que se confundían con los míos. Yo exploté, grité… lloré. Lo abracé y besé tiernamente. Sentí que lo amaba. Miré un lado y vi al agente de Tránsito parado junto a la ventanilla haciendo señas con su mano anaranjada. Yo, dentro de mi lecho de titanio, tragué grueso el placer de acabar encima de mi hombre y quedar temblando.

Ya llegó, por fin porque ya no aguanto más.

Infidelidad (o la versión literaria de “La Vecinita”)

2007-10-19T23:53:00.000-04:00

Cuando ella empezó a notar que existían otros hombres, definitivamente ya el sexo con su marido la aburría, no la llenaba, le incomodaba; lo hacía porque sabía que esa era su “responsabilidad”, no de gratis se tiene lo que él le da, incluyendo todo eso que la hace lucir espléndida y la convierte en la más deseada del barrio: salón de belleza en el Sambil, masajes, gimnasio, Spa, dietas… silicón y una abultada Louis Vuitton que no hace juego con el escenario, pues esa cartera no fue diseñada para escaleras “cerrícolas” ni superbloque.

Estaba con él más por temor a lo que su hombre le pudiera hacer por dejarlo, que por amor. Esa es la actitud de las –muchas- mujeres que, sabiendo o sin saber, queriendo o sin querer, se unen sentimentalmente a los hombres peligrosos, los que se ganan la vida jugando sucio, amenazando, matando; esos que, cuando son más pequeñas, ellas los ven como los héroes del vecindario, los valientes y “cojonudos” que se echan plomo con “el Gobierno”, ajustan cuentas con enemigos arrasando con sus cañones una calle entera y luego les dicen a las niñas que los observan desde los portones y ventanas con el corazón blandito del miedo, “hola, mamita… uuuuyyy, que bonita se está poniendo la hija de doña equis”. Flechazo: nudo de saliva en la garganta, frío en el estómago y hormigueo en la entrepierna que apenas empieza a asomar los primeros vellos.
Dos semanas después ya se despiertan al lado de ese hombre, rellenas de “amor”.

Pero ya ella creció, ahora sí es una mujer, de él, pero mujer al fin. Se graduó de hembra cuando parió al primero de sus hijos e hizo una maestría con los morochos que vinieron después.
Desde entonces la cama ya no es igual, él, cuando la busca, va directo al grano: ya no le susurra “pendejadas” al oído ni le promete villas y castillos. Ahora llega exigiendo lo que le pertenece, aunque cada vez se lo pide menos, posible indicio de que su hombre ya tiene por ahí otra “pre-púber” que le da más nota. Eso a ella poco le afecta porque, total y a fin de cuentas, según se lo dijo su madre, “los hombres son de la calle, mija, lo importante es que te dé pa’ los muchachos”.

Y así pasaban sus días y sus noches hasta que lo vio: el niño que iba con ella al liceo antes de que su debilidad por los malandros la apartara de los estudios, ese, el blanquito de pelitos parados que se echaba gelatina y se sonreía como en foto de portada de un disco de Menudo… “¡Caramba… ya no es un carajito!, bien bonito que está ese muchacho, mamá. Y es un pícaro, el muy zángano ya me ha echado unos ojazos que me dejan sin aliento”. “Déjate de eso, mija”, replicó la veterana mujer. “Mira que tu con tres muchachos no estás pa’ inventar. Deje quieto lo que quieto está”, sentenció la madre.

Pero cómo se puede dejar quieto algo que no la dejaba tranquila. De día, como por “cosas del destino” el vecino se tropezaba con ella en la panadería, en la bodega de Mercal, hasta en la busetica cuando ella iba a hacerse las uñas se lo llegó a encontrar. Y él, sabiéndose atractivo y tras notar el efecto que causaba en ella, no hacía otra cosa más que procurarla sin considerar que se estaba metiendo en aguas profundas.

De noche, acostada al lado de su marido, ella miraba el techo del cuarto con la vista clavada, sólo imaginándose cómo sería besarle y chuparle “los labios rosados” al muchacho ese, a qué le sabrá la lengua, cómo se sentirán esos dedos limpios y de uñas bien cortadas, qué sensaciones brindará en la nuca y la espalda el rozar de su rostro con barba cortita, cómo será amanecer al lado de su cuerpo formadito, vestido sólo con los interiores de liga gruesa que se le ven cuando se dobla.
Esa misma noche ella se decidió: le va a seguir el juego de seducción a su vecino, “de las consecuencias me preocupo después”, pensó.

Fue cuando ella comenzó a comprarse ropa más atrevida, más atractiva, más sexy, que demostrara aún más cuan buena está y lo mucho que había logrado en el gym y en la camilla del cirujano. Total, a su marido no le molestaba que se vistiera así, al contrario le daba orgullo que el vecindario viera que su mujer es una diosa, y que es de él. Pero ella quería otra cosa, necesitaba, anhelaba quedarse dormida luego de la agitación del fornicio en brazos de otro hombre que no era su marido.

Comenzó el juego de seducción. Como si las apareciera por arte de magia, como si tuviera el talento de Houdini, sacaba cada día una prenda nueva: minifaldas de jean súper cortas y estrechas, tacones que le hacían ver las piernas más esbeltas desde el tobillo hasta sus redondas nalgas, bikinis hilo dental, shorts casi invisibles y blusas cortas o apretadas que dejaban brotar su voluptuosa humanidad. “Gracias Señor por crear a los cirujanos plásticos” (comentario del autor).

El día llegó y ella no lo dejó pasar. Desde la ventana de su casa reconoció que el responsable de sus sueños húmedos estaba cerca y ella le dijo a su familia que saldría a pasear a la mascota. Se puso la ropa más provocadora que, combinada, parecía más bien la fórmula de una sustancia explosiva y letal. Ella se sabe divina, que cuando se lo propone puede parecer una de las actrices de Baywatch, esa, la catirota que luego posó desnuda para la revista del conejito. El vecino, vestido también con camiseta ajustada que dejaba notar sus pectorales y el pronunciado trapecio, se prestó para la exhibición: se pasaron el uno al otro por un lado como montados en una pasarela, se detuvieron, momento que ella aprovechó para tomar suficiente aire para inflar el pecho, movimiento que exageró aún más la talla de su brassier y él, también dotado de un pecho envidiable, le devolvió el gesto. Miraron a los lados y con los cuerpos agitados por la picardía se dieron un corto pero profundo beso de lengua que selló la sentencia.

Sin palabras, sólo con gestos y miradas acordaron la cita que, por cuestiones de logística, debía ser en casa de ella. Esperaron el momento ideal: el marido al “trabajo” y los niños a la escuela. Ella, estando sola, dejó que el intruso de sus sueños invadiera su hogar y su cuerpo. El vecino, como si supiera de antemano que esa sería una cita única, se desbordó de pasión y le hizo lo que ella jamás imaginó ni vio en los devedés quemados de su marido, los de “carne con papas”. La jornada fue apoteósica, llena de orgasmos múltiples con derrames de pasión en la cara, en los pechos en la espalda, en las nalgas... en la boca. Él no paró de usar la lengua mientras duraron los polvos, le lamió hasta el alma. Al final, él se secó los fluidos con las sábanas, se vistió y se marchó para no dejarse ver más.

Lo que los adúlteros no notaron fue que su actitud previa al encuentro sexual fue deducido por algunos, que luego comprobaron su teoría cuando a ella le vieron una singular marca en el cuello. Ella, tratando de disimular lo que ya no podía, se soltó el cabello para tapar el “cuerpo del delito”, la evidencia de su infidelidad. Era demasiado tarde.

Una vecina, de esas que no se callan nada y que cuando no tienen qué contar se inventan una o exageran otra, empezó a regar el comentario del presunto encuentro sexual entre la mujer del “duro” y el catire de la esquina. La bola fue rodando y rodando como madeja de paja arrastrada por el viento; mientras más vueltas daba iba ganando nuevos detalles, algunos ciertos, otros no tanto, muchos verdaderamente exagerados.

Y pasó lo que tenía que pasar: los comentarios llegaron a oídos del marido, ese que lo que dice lo cumple, de eso hay muchos ejemplos en el cementerio. Ante las indagaciones del esposo, ella comenzó a desviar la atención de él hacia otras cosas asegurando que “la gente habla mucho; yo a ese muchacho ni lo conozco; deberías detener esos rumores que nos hacen daño, que debilitan nuestra confianza y nuestro amor; tu sabes que yo te amo y que te lo he dado todo, hasta mi virginidad; yo soy tuya, papi”. Todo esto porque ella sabe que, de confirmarse su aventura, lo último que escuchará será un ¡bummm!... y a la eternidad.

Pero cuando a un hombre lo muerde el gusanillo de la duda y sospecha que su mujer lo traicionó, no se queda tranquilo por muchas pendejadas que ella le diga. “Cuando el río suena es porque piedras trae”, piensa él, por ello, a su juicio, es mejor actuar y sentar un precedente para que ningún hombre que aprecie su vida vuelva a rondar las carnes de su consorte.

El vecino, de manera inteligente, lo que debe hacer es desaparecer lo más rápido posible. Se la hizo a un gangster, a un matón bien apertrechado y con las bolas suficientes para convertirlo en cebiche sin el más mínimo remordimiento y luego llegar a su casa a comerse, sin vestigio de preocupación, las arepas de reina pepiada que le preparó su mamá, quien está de visita.
Y como diría el ratón de las caricaturas, Speddy González “¡Ándale, ándale, arriba! Corre papa, que son poquitos los que de una emboscada escapan... Bórrate del mapa, antes del rapapapá”.

Para finalizar quiero dejar una frase llanera que recoge en pocas palabras la moraleja de este relato, basado en un reggaetón de Vico C y en muchas historias verdaderas:

“Anda vivo y hiede a muerto el que ama a mujer casada. Carga la mortaja en el anca y la urna arrebiatada”. FIN